“Bandera de un viejo Piano”
(...deberìa existir una forma
de limpiar y desinfectar las palabras....) JOYCE.=
El pianista que ejecuta los himnos nacionales es rengo
y las telarañas de una clave de sol le muerde los zapatos .=
Acomodado como un timòn mueve la cabellera y su caspa
se diluye sobre las notas que ya ni se emocionan
ni por los himnos ni por la pobre patria .=
Digo, te diría amor que a mi tampoco me agrada el queso sardo
ni los olores de los encuentros sin abrazos .
El invierno cae sobre la higuera de los que sobreviven
y en un cajón del frìo guardo adioses de mujeres que me soportaron .=
Aparte del piano ,del hombre y de la caspa
està la tristeza innecesaria de los pueblos abandonados
donde nada pasa ni un tren con su lechuza de los años .=
No es audible aùn una canción de exiliados
con su ejèrcito de sorbos
y sus manìas de fogón libertario .
Reconozco que no existe maldición en desarraigos .
Amo los pianos de la lluvia
y la gargantas sorprendida de las gotas
y los sueños que tienen los gemidos
en los techos que duermen para siempre
en garúas que no vendràn a visitarnos màs .=
Al pianista le cortaron las manos.
A los himnos los ahogaron en feroces silencios
trepando al desencanto.
Es verdad que no me gusta el queso sardo
ni la primavera atravesando augurios
ni la vida perdurable, joder.
Debe existir una bandera para un viejo piano,
una misión donde podamos desintoxicar el canto
y olvidarnos de insolentes pàramos.
No està demàs de vez en cuando
inventar nuevas mentiras
para una promesa terminal .
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