lunes, 21 de septiembre de 2009

Alfredo Ariel Carrió de la Vandera

“Hoy el tiempo”.


=ALDEA BRASILERA = ARGENTINA=



Hace tiempo

se me vino de golpe de tener un paraguas,

un “nomedestruyas”,

un canario y un sombrero .


Hace tiempo . Siempre el tiempo.


Porque un paragua me frenarà la historia,

un “nomedestruyas” vigilarà mi bandera,

un canario de confidencias a la mar de las velas,

y un sombrero que fusile todas las llaves con música de saxofón.


Provisoriamente se me pudre un Presiente .

Es el primer mandatario del hambre=sumisión.


Mi biografía es para màs adelante .

Ni para ahora ni para nunca.

Porque no es grato ennoblecer palomas.

Porque es mas dulce enloquecer cadenas .


Digo hoy en mi marmita :

Hace tiempo .Hoy el tiempo.

No me reconozco en terapia de aleluyas

y tengo miedo de las miserables alcancìas

que se guardan los rostros

de los abrazos que desobedecieron .


Hay un terraplén donde recurren los auxilios

y un regreso inoxidable

con emergencia del código del perdón .


Dios desgracia que da cuorum

para cambiar moneditas,

ausencias de moneditas que no brillan sin sol.


El loquerìo responde con muchacho optimismo

y no sòlo se le parte la boca,

las calamidades,impaciencias,

gritos=llantos

y la canción que nadie escuchò.


La esperanza modesta del sombrero que busco,

o un canario que entienda los látigos con laxitud.


Hace tiempo. Hoy el tiempo,

se me vino la idea de tener un paraguas .


No es provisoria mi alegrìa,

ni mi vergüenza de boinas ,

ni las gotas con que la paciencia se instala

en mi bunker donde suena un piano y un trombòm .


Hubiera querido una mejilla distinta,

un croquis donde se pierdan todos los turistas,

un solidario pan al alcance de lo perdido .=


Hoy es jueves de porquería

y mañana vienes de apagòn.


Este aprendizaje me come la memoria .=


Anoche mi perra me salvò la vida.

Ayer tarde una muchacha me besò.

Alguien señalò el confort del mendigo.

El latido grave de mi corazón .


No te lo contè hoy.


Estoy satisfecho de vivir mis sombras

y tener exilio de militante canciòn .

poeta-serpiente















DANZA TRAS TU SOMBRA


Hoy tu sombra se escapo en unos ojos color turquesa;

Hoy salí corriendo y te busque en la memoria de los libros,

Hoy descifré el cabello rizado de un poeta;

Hoy corrí por las campanas de Catedral;

Hoy quise inventarte en las líneas de mi mano;

Hoy respire tu nombre en el ombligo de la soledad;

Hoy quise abreviarte en las tintas alas de los cardenales;

Hoy los huecos del viento resoplan tu nombre en mi boca;

Hoy las violetas pintan mi papel;

Hoy los tibios labios de café se sumergen en el encaje de tu nítida desnudez;

Hoy la desesperación deshoja mis ojos,

Hoy persigo los callejones de la ciudad buscándote entre siglos

Hoy el eco de la lluvia se deslizó por las luces de esta ciudad revuelta,

Hoy la tibia noche ha helado mis pasos

Hoy las horas pasan y tu talvez en una esquina dormida,

Hoy sentado en el recuerdo de los días, el manto púrpura me cobija el llanto

Hoy esperare entre las cortinas del hotel, el susurro de tu voz,

Hoy te seguiré buscando

Mañana, mañana sí te encontraré.

más del nueve de septiembre (lucas matus en Oaxaca)



Luna


El misterio no estaba en la máscara que era incapaz de socavar su garganta
o en el maquillaje de hielo que algunas veces por las tardesnoche se ponía,
ni tal vez en la tierra hecha polvo que arrasaba impúdica con sus pantos negros al compás de una danza azarosa y sombría.

Tampoco importaba el periplo de uno de sus nombres que esa noche no acababa de llegar
o su voz que se arrastraba serpiente sonora por entre los caracoles del viento crepuscular.

Ni siquiera vaya,
el secreto estaba en los pájaros de espuma que sus manos densas en las alas del hálito noctífago sabían dibujar.

El misterio era,
que esa mujer de ojos alfileres y sombrero verde
silencio distante,
pasos pájaro,
telúrico vientre
tenía dos nombres consecuentes

un solo extravío…

Lucas Matus

viernes, 11 de septiembre de 2009

fusionistas y cerveza














Alicia
a Alicia F.J.
Agosto 2 de 2009


No Alicia, no fugaz,
no princesa durmiente ni hoja de coral ni verde rama.
No pluma fuente,
no ruina sobre el tiempo ni zona de silencios
ni huellas tras los pasos del dumiente.

No batalla en el desierto que se fuga para no vencerse,
no fotografía futura de la civilización pretérita para el hombre;
no dragón ni serpiente que baila ni musa extraviada
ni dulce llama.
No Alicia, no tema de leyendas, no lugar de los encuentros ni piel extraña.
No matinal suspiro ni tronado beso ni larga noche larga.

No perecedera, no tampoco inmortal,
no mística ni aurora ni sol ni luna.

Pero si, sí.

Sí Alicia, sí fugaz
sí princesa que despierta, sí hoja de coral, sí ardiente rama,
sí pluma a la poeta,
sí zona de compases de silencios y maravilla ignota;
sí huellas dejadas en la arena.

Sí batalla que se enfrenta,
sí fotografía de sí (que un hombre admira);
sí dragón y sí serpiente y sí musa que canta
sí dulce llama.
Sí Alicia, sí tema de novelas, sí lugar de coincidencias, si tersa piel.
Sí amanecer suspiro, sí beso profundo, sí larga noche larga.

Sí mortal, sí flor de tiempo.
Sí mística y aurora, y sí luna y sí sol.
Sí Alicia, sí memoria, sí sonido y paradigma
sí música y palabra.

Edgar Khonde

momentos del 090909






Si tuvieran alas



Si las mujeres tuvieran alas
Podrían diagnosticar el tiempo
Sabrían de antemano cuando se aproxima la lluvia
Y dejarían caer sus plumas para que siempre fuera otoño

Algunas serían más parecidas a los cuervos
Otras sin duda serían refrigeradores voladores
Y otras sólo escobas en el cielo

La mujer de la esquina sería una arpía de colección
La del sombrero blanco una pañoleta movida por el viento

Ah si las mujeres tuvieran alas
no tendríamos aeroplanos
ni convenciones de helicópteros de guerra
(Ellas no harían conflicto alguno sólo nos verían con ojos de fuego profundo y nosotros con ojos de alta mar desierto)

Lámparas en vuelo
Golondrinas tristes
Amorosas en el aire
siempre entregándose al próximo huracán

Si las mujeres tuvieran alas nosotros los terrenales
escalaríamos rascacielos para poder contemplar sus ojos
y ellas nos verían desde las nubes
tan lejanas
tan celestiales


poema de Arturo Sodoma

jueves, 10 de septiembre de 2009


http://www.debate.com.mx/eldebate/articulos/ArticuloGeneral.asp?IdCat=6108&idart=8709057
nota en el diario Debate de los nueve poéticos.

Ektor Rojas poema repartido el día nueve (Lógico )






somos semilla

en la mente de nuestros pasos
idea en la mente del Creador
***
he visto sin ver
la pelea
es Paz

Anónimo extrovertido
Lógico
la Palabra es
límite y comienzo
concepto primogénito
de nuestro universo
.Lógico.
…mientras…
caigo en cuenta
que frente a los utensilios
de mi casa
hay un espejo
y ese que me ve
es mi otro yo del cielo
Él, sabe que hasta hoy
tomo agua con un vaso
por súper héroes decorado
-además – que sobre mi cuello
penden tres collares
cada uno representando una mujer
cuyo corazón me han entregado
sabe que tengo cuatro camisas
y todas son para decir
lo que la Palabra me ha concedido

pueblos fatigados

para nada;

naciones para el fuego


se habrán cansado[1]

Dice

por ofrecer incienso a otros dioses

y adorar la obra de sus manos[2]

¡tú no!, hermano

aunque tus emociones

sean frágiles como el viento ligero

si algo le he de pedir a Dios

sea aprender sin hacerme viejo

-aprehender y enseñar al mismo tiempo-


que se meta a mi casa a hurtar

mi silencio y mi cansancio

haga de mi hogar

ejemplo de su voluntad

derrote mis envidias

destruya mis vanidades

desbarate mi tristeza


deshaga todas mis dudas

que me dote de Fe

porqué…

…sin porqué

la Palabra es


wwww.fusionismos.blogspot.com

Natalia Caroní en el nueve poético


UN PAN PARA CADA UNO

Si en un pedazo de tierra,
vive un millón de habitantes,
si en ese pedazo de tierra
se produce un millón de panes;
un pan para cada uno
y no a pocos muchos panes,
un pan para cada uno
como lo manda la ley,
la ley de la justicia,
la ley de la equidad.
Qu pocos coman mucho,
y muchos se queden con hambre,
esa no puede ser ley de hombre,
tampoco de celestiales.

Alberto Roblest en el nueve Poético


# 1 MEXICO NEOLIBERAL
por Alberto Roblest

Vendamos TODO aprisa
no solo el subsuelo los cimientos
el Palacio Nacional / El Templo Mayor
y las ruinas Mayas
sino los museos / con todo y sus piezas originales dentro
Vendamos todo / quedémonos / sin nada
Desnudos
ni donde quedarnos a descansar el alma
o recordar la historia / o verNOS
Vendamos la covacha
vendamos la cama
el árbol / la sangre / el AGUA
Vendamos cualquier
pequeño espacio vacío que se vea en el mapa
el más fértil / el más hermoso / pri-va-ti-ce-mos
Vendamos todo y vayamos directo a la desaparición
venda-mosNOS
como piezas: corazón ojos hígado páncreas
como mascotas / achichincles
sirvientas y trabajadores ilegales
como lanzafuegos y maquiladoras
p rostituyámonos / vendamos la madre / la hija / el alma
r obémonos de un bolsillo al otro / entre nosotros
a dos manos / derecha / izquierda
y ala católica y liberal
Vendamos de la bandera el escudo
por piezas la serpiente / el águila para el Zoo de San Diego
y el cactus como modelo para armar
¡Vendamos! ¡Que nos compren!
cualquier espacio / vender-vendido / vendamos-vendidos
por lo que nos queda de vida y orgullo
por el amor a Dios y a Pedro Infante
y por el de tres generaciones adelante / ¡VENDAMOS!
la palabra y la conciencia / el ojo del culo / y la materia gris
¡VENDAMOS!
Cualquier espacio / recoveco / ollo
el aire que entra cuando abro la boca
Ven – da -MOS - ME / TE / NOS
en pedazos / a kilo / a peso / a centavo por dólar
¡Quien da más…! / Baratijas…
T o d o s .



#2 CACOFONIA INDIRECTA
por Alberto Roblest

El lenguaje duele / hablar es doler / padecer en otro silencio
si hablo ahora / es que antes sufrí / el dolor me ha arrojado
a la palabra / tuve que hablar para detener el castigo
la letra con sangre entró / pero también sale y eso es dos veces peor /
para ser feliz debía renunciar al lenguaje / tengo los signos agarrados de la mano
aunque los dados en la otra no tienen números / no hay nada más insensato
y ajeno al lenguaje: que la poesía / nacemos para aprender a hablar
sin la ortografía / el tiempo se me escapa y de nada sirve
lenguaje: nada más incompleto / para la expresión de mis ideas
si hablo es porque sé / no porque quiera / el español se me impuso
y, sin embargo, / sólo sufrí lo que llevo dentro
Poesía: lenguaje del hablante que no del escucha
sonoro sonido suelto dentro de un sistema
sistemáticamente atemporal: acto NO.

# 3 Arribo
por Alberto Roblest

Acabo de llegar
Mi español es rebajado a segundo nivel
cuarto o sexto piso por el ascensor
de pronto y de facto soy imbécil
no valgo nada y las palabras se me congelan
en los dientes / se insertan en los labios
El Quijote armado con su lanza / se encarrera
directo contra una pantalla puesta
en Greenwich Street / se pasa un alto
y es derribado por un to be or no to be /
Estoy incomunicado / preso en mi mismo
Entonces mierda brota de las coladeras
en humo blanco y dos ratas extra large
y contra el frió enloquecen por un dime
Whitman esta muerto / su dirección se me ha perdido
Pero codicia roja dice que él conoce a su doble
y que hasta es mejor parecido
Columbus y Lafayette chocan en Nassau Street
Ruidos / millones de ruidos concentrados aquí
dónde los designios del mundo no sólo se manejan
se deciden y dejan que desear / ruidos
del millón de locos alrededor de Central Park
Ruidos de maquinas con dulces / de basura liquida
me monedas / condones / Ruidos de jeringas duras
expuestas en la 42 Street / de mujeres desnudas
de maniquíes sin sostén / de vendedores de uranio
de ilegales / chicas / y productos como agua
cláxones / alaridos / sirenas / fuego en constante
repetición / ventas-money / silbatos / cuerdas
cascos de caballo / de helicóptero / rock and roll
jazz / y pintura en aerosol / graffitti / ruidos / ruidos
Y mi idioma es ya un muerto dentro de un ataúd
Ruidos / ruidos mas que ideas
más que gentes / más que musseums / más
que el mismísimo Nueva York / mi idioma
velado por mi de pie / sumado al ruido / ruido sin ortografia
...pero el silencio.

Héctor Vladimir poeta cubano que sumó fuerzos para el nueve poético


"Lecciones para Calypasto"



era un país tan grande como los armarios


donde los hombres vivían colgados


a un eterno perchero


la mayoría siempre se doblaba de frente


como los espejos



ese día doblaron a uno al revés


y así fue desde ese instante lo cotidiano


hasta ser obligadamente barroco


como giardias que acontecen papá


y nadie vivía de espaldas a los otros


porque se tenía al frente un único foco

el cual decían daba la neblina imprescindible


pero no la luz


luego algunos aprendieron a balancearse


pero chocaban al freno de la mayoría


que no se quiso mover


que nunca osó pendular


y el movimiento sólo admiró del giro


la capacidad de desdobles



en el principio hubo el otro que se dobló de lado


pero le decían el loco


borracho de su historia


y lo alienaron solitario necesariamente


en el ala derecha del armario




a las mujeres las guardaron siempre sin doblarlas


a todo sus largos en la parte de arriba y del polvo


pero reían la marca del perchero


sobre la piel viril del hombre


entonces no hizo falta cerraduras


sólo una chapilla coherente con pitágoras


y otra próxima lectura


al final la historia vivió de un arriesgado


columpiar tanto hasta poder verse


el otro lado de las cosas


la vejez de esta verdad


y lo fácil que era cada día para el loco


desengancharse


y subir todas las noches a dormir con las estrellas

lunes, 7 de septiembre de 2009

090909

fusionistas en el josé martí





en el marco del festival de la ´poesía y la poesía.