Fusionismo

fusionistas en el chilango andaluz

2009-11-11T19:48:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=MJBwlL5dA3Q

acción fusionista

2009-10-07T16:36:00.001-07:00

Alfredo Ariel Carrió de la Vandera

2009-09-21T16:07:00.000-07:00

“Hoy el tiempo”.

=ALDEA BRASILERA = ARGENTINA=

Hace tiempo

se me vino de golpe de tener un paraguas,

un “nomedestruyas”,

un canario y un sombrero .

Hace tiempo . Siempre el tiempo.

Porque un paragua me frenarà la historia,

un “nomedestruyas” vigilarà mi bandera,

un canario de confidencias a la mar de las velas,

y un sombrero que fusile todas las llaves con música de saxofón.

Provisoriamente se me pudre un Presiente .

Es el primer mandatario del hambre=sumisión.

Mi biografía es para màs adelante .

Ni para ahora ni para nunca.

Porque no es grato ennoblecer palomas.

Porque es mas dulce enloquecer cadenas .

Digo hoy en mi marmita :

Hace tiempo .Hoy el tiempo.

No me reconozco en terapia de aleluyas

y tengo miedo de las miserables alcancìas

que se guardan los rostros

de los abrazos que desobedecieron .

Hay un terraplén donde recurren los auxilios

y un regreso inoxidable

con emergencia del código del perdón .

Dios desgracia que da cuorum

para cambiar moneditas,

ausencias de moneditas que no brillan sin sol.

El loquerìo responde con muchacho optimismo

y no sòlo se le parte la boca,

las calamidades,impaciencias,

gritos=llantos

y la canción que nadie escuchò.

La esperanza modesta del sombrero que busco,

o un canario que entienda los látigos con laxitud.

Hace tiempo. Hoy el tiempo,

se me vino la idea de tener un paraguas .

No es provisoria mi alegrìa,

ni mi vergüenza de boinas ,

ni las gotas con que la paciencia se instala

en mi bunker donde suena un piano y un trombòm .

Hubiera querido una mejilla distinta,

un croquis donde se pierdan todos los turistas,

un solidario pan al alcance de lo perdido .=

Hoy es jueves de porquería

y mañana vienes de apagòn.

Este aprendizaje me come la memoria .=

Anoche mi perra me salvò la vida.

Ayer tarde una muchacha me besò.

Alguien señalò el confort del mendigo.

El latido grave de mi corazón .

No te lo contè hoy.

Estoy satisfecho de vivir mis sombras

y tener exilio de militante canciòn .

poeta-serpiente

2009-09-21T15:53:00.001-07:00

DANZA TRAS TU SOMBRA

Hoy tu sombra se escapo en unos ojos color turquesa;

Hoy salí corriendo y te busque en la memoria de los libros,

Hoy descifré el cabello rizado de un poeta;

Hoy corrí por las campanas de Catedral;

Hoy quise inventarte en las líneas de mi mano;

Hoy respire tu nombre en el ombligo de la soledad;

Hoy quise abreviarte en las tintas alas de los cardenales;

Hoy los huecos del viento resoplan tu nombre en mi boca;

Hoy las violetas pintan mi papel;

Hoy los tibios labios de café se sumergen en el encaje de tu nítida desnudez;

Hoy la desesperación deshoja mis ojos,

Hoy persigo los callejones de la ciudad buscándote entre siglos

Hoy el eco de la lluvia se deslizó por las luces de esta ciudad revuelta,

Hoy la tibia noche ha helado mis pasos

Hoy las horas pasan y tu talvez en una esquina dormida,

Hoy sentado en el recuerdo de los días, el manto púrpura me cobija el llanto

Hoy esperare entre las cortinas del hotel, el susurro de tu voz,

Hoy te seguiré buscando

Mañana, mañana sí te encontraré.

más del nueve de septiembre (lucas matus en Oaxaca)

2009-09-21T15:46:00.001-07:00

Luna

El misterio no estaba en la máscara que era incapaz de socavar su garganta
o en el maquillaje de hielo que algunas veces por las tardesnoche se ponía,
ni tal vez en la tierra hecha polvo que arrasaba impúdica con sus pantos negros al compás de una danza azarosa y sombría.

Tampoco importaba el periplo de uno de sus nombres que esa noche no acababa de llegar
o su voz que se arrastraba serpiente sonora por entre los caracoles del viento crepuscular.

Ni siquiera vaya,
el secreto estaba en los pájaros de espuma que sus manos densas en las alas del hálito noctífago sabían dibujar.

El misterio era,
que esa mujer de ojos alfileres y sombrero verde
silencio distante,
pasos pájaro,
telúrico vientre
tenía dos nombres consecuentes

un solo extravío…

Lucas Matus

fusionistas y cerveza

2009-09-11T11:11:00.000-07:00

Alicia
a Alicia F.J.
Agosto 2 de 2009

No Alicia, no fugaz,
no princesa durmiente ni hoja de coral ni verde rama.
No pluma fuente,
no ruina sobre el tiempo ni zona de silencios
ni huellas tras los pasos del dumiente.

No batalla en el desierto que se fuga para no vencerse,
no fotografía futura de la civilización pretérita para el hombre;
no dragón ni serpiente que baila ni musa extraviada
ni dulce llama.
No Alicia, no tema de leyendas, no lugar de los encuentros ni piel extraña.
No matinal suspiro ni tronado beso ni larga noche larga.

No perecedera, no tampoco inmortal,
no mística ni aurora ni sol ni luna.

Pero si, sí.

Sí Alicia, sí fugaz
sí princesa que despierta, sí hoja de coral, sí ardiente rama,
sí pluma a la poeta,
sí zona de compases de silencios y maravilla ignota;
sí huellas dejadas en la arena.

Sí batalla que se enfrenta,
sí fotografía de sí (que un hombre admira);
sí dragón y sí serpiente y sí musa que canta
sí dulce llama.
Sí Alicia, sí tema de novelas, sí lugar de coincidencias, si tersa piel.
Sí amanecer suspiro, sí beso profundo, sí larga noche larga.

Sí mortal, sí flor de tiempo.
Sí mística y aurora, y sí luna y sí sol.
Sí Alicia, sí memoria, sí sonido y paradigma
sí música y palabra.

Edgar Khonde

momentos del 090909

2009-09-11T11:00:00.000-07:00

Si tuvieran alas

Si las mujeres tuvieran alas
Podrían diagnosticar el tiempo
Sabrían de antemano cuando se aproxima la lluvia
Y dejarían caer sus plumas para que siempre fuera otoño

Algunas serían más parecidas a los cuervos
Otras sin duda serían refrigeradores voladores
Y otras sólo escobas en el cielo

La mujer de la esquina sería una arpía de colección
La del sombrero blanco una pañoleta movida por el viento

Ah si las mujeres tuvieran alas
no tendríamos aeroplanos
ni convenciones de helicópteros de guerra
(Ellas no harían conflicto alguno sólo nos verían con ojos de fuego profundo y nosotros con ojos de alta mar desierto)

Lámparas en vuelo
Golondrinas tristes
Amorosas en el aire
siempre entregándose al próximo huracán

Si las mujeres tuvieran alas nosotros los terrenales
escalaríamos rascacielos para poder contemplar sus ojos
y ellas nos verían desde las nubes
tan lejanas
tan celestiales

poema de Arturo Sodoma

2009-09-10T21:15:00.000-07:00

http://www.debate.com.mx/eldebate/articulos/ArticuloGeneral.asp?IdCat=6108&idart=8709057
nota en el diario Debate de los nueve poéticos.

Ektor Rojas poema repartido el día nueve (Lógico )

2009-09-10T21:01:00.000-07:00

somos semilla

en la mente de nuestros pasos
idea en la mente del Creador
***
he visto sin ver
la pelea
es Paz

Anónimo extrovertido Lógico
la Palabra es
límite y comienzo
concepto primogénito
de nuestro universo
.Lógico.
…mientras…
caigo en cuenta
que frente a los utensilios
de mi casa
hay un espejo
y ese que me ve
es mi otro yo del cielo
Él, sabe que hasta hoy
tomo agua con un vaso
por súper héroes decorado
-además – que sobre mi cuello
penden tres collares
cada uno representando una mujer
cuyo corazón me han entregado
sabe que tengo cuatro camisas
y todas son para decir
lo que la Palabra me ha concedido

pueblos fatigados

para nada;

naciones para el fuego

se habrán cansado[1]

Dice

por ofrecer incienso a otros dioses

y adorar la obra de sus manos[2]

¡tú no!, hermano

aunque tus emociones

sean frágiles como el viento ligero

si algo le he de pedir a Dios

sea aprender sin hacerme viejo

-aprehender y enseñar al mismo tiempo-

que se meta a mi casa a hurtar

mi silencio y mi cansancio

haga de mi hogar

ejemplo de su voluntad

derrote mis envidias

destruya mis vanidades

desbarate mi tristeza

deshaga todas mis dudas

que me dote de Fe

porqué…

…sin porqué

la Palabra es

wwww.fusionismos.blogspot.com

Natalia Caroní en el nueve poético

2009-09-10T20:38:00.000-07:00

UN PAN PARA CADA UNO

Si en un pedazo de tierra,
vive un millón de habitantes,
si en ese pedazo de tierra
se produce un millón de panes;
un pan para cada uno
y no a pocos muchos panes,
un pan para cada uno
como lo manda la ley,
la ley de la justicia,
la ley de la equidad.
Qu pocos coman mucho,
y muchos se queden con hambre,
esa no puede ser ley de hombre,
tampoco de celestiales.

Alberto Roblest en el nueve Poético

2009-09-10T20:37:00.000-07:00

# 1 MEXICO NEOLIBERAL
por Alberto Roblest

Vendamos TODO aprisa
no solo el subsuelo los cimientos
el Palacio Nacional / El Templo Mayor
y las ruinas Mayas
sino los museos / con todo y sus piezas originales dentro
Vendamos todo / quedémonos / sin nada
Desnudos
ni donde quedarnos a descansar el alma
o recordar la historia / o verNOS
Vendamos la covacha
vendamos la cama
el árbol / la sangre / el AGUA
Vendamos cualquier
pequeño espacio vacío que se vea en el mapa
el más fértil / el más hermoso / pri-va-ti-ce-mos
Vendamos todo y vayamos directo a la desaparición
venda-mosNOS
como piezas: corazón ojos hígado páncreas
como mascotas / achichincles
sirvientas y trabajadores ilegales
como lanzafuegos y maquiladoras
p rostituyámonos / vendamos la madre / la hija / el alma
r obémonos de un bolsillo al otro / entre nosotros
a dos manos / derecha / izquierda
y ala católica y liberal
Vendamos de la bandera el escudo
por piezas la serpiente / el águila para el Zoo de San Diego
y el cactus como modelo para armar
¡Vendamos! ¡Que nos compren!
cualquier espacio / vender-vendido / vendamos-vendidos
por lo que nos queda de vida y orgullo
por el amor a Dios y a Pedro Infante
y por el de tres generaciones adelante / ¡VENDAMOS!
la palabra y la conciencia / el ojo del culo / y la materia gris
¡VENDAMOS!
Cualquier espacio / recoveco / ollo
el aire que entra cuando abro la boca
Ven – da -MOS - ME / TE / NOS
en pedazos / a kilo / a peso / a centavo por dólar
¡Quien da más…! / Baratijas…
T o d o s .

#2 CACOFONIA INDIRECTA
por Alberto Roblest

El lenguaje duele / hablar es doler / padecer en otro silencio
si hablo ahora / es que antes sufrí / el dolor me ha arrojado
a la palabra / tuve que hablar para detener el castigo
la letra con sangre entró / pero también sale y eso es dos veces peor /
para ser feliz debía renunciar al lenguaje / tengo los signos agarrados de la mano
aunque los dados en la otra no tienen números / no hay nada más insensato
y ajeno al lenguaje: que la poesía / nacemos para aprender a hablar
sin la ortografía / el tiempo se me escapa y de nada sirve
lenguaje: nada más incompleto / para la expresión de mis ideas
si hablo es porque sé / no porque quiera / el español se me impuso
y, sin embargo, / sólo sufrí lo que llevo dentro
Poesía: lenguaje del hablante que no del escucha
sonoro sonido suelto dentro de un sistema
sistemáticamente atemporal: acto NO.

# 3 Arribo
por Alberto Roblest

Acabo de llegar
Mi español es rebajado a segundo nivel
cuarto o sexto piso por el ascensor
de pronto y de facto soy imbécil
no valgo nada y las palabras se me congelan
en los dientes / se insertan en los labios
El Quijote armado con su lanza / se encarrera
directo contra una pantalla puesta
en Greenwich Street / se pasa un alto
y es derribado por un to be or no to be /
Estoy incomunicado / preso en mi mismo
Entonces mierda brota de las coladeras
en humo blanco y dos ratas extra large
y contra el frió enloquecen por un dime
Whitman esta muerto / su dirección se me ha perdido
Pero codicia roja dice que él conoce a su doble
y que hasta es mejor parecido
Columbus y Lafayette chocan en Nassau Street
Ruidos / millones de ruidos concentrados aquí
dónde los designios del mundo no sólo se manejan
se deciden y dejan que desear / ruidos
del millón de locos alrededor de Central Park
Ruidos de maquinas con dulces / de basura liquida
me monedas / condones / Ruidos de jeringas duras
expuestas en la 42 Street / de mujeres desnudas
de maniquíes sin sostén / de vendedores de uranio
de ilegales / chicas / y productos como agua
cláxones / alaridos / sirenas / fuego en constante
repetición / ventas-money / silbatos / cuerdas
cascos de caballo / de helicóptero / rock and roll
jazz / y pintura en aerosol / graffitti / ruidos / ruidos
Y mi idioma es ya un muerto dentro de un ataúd
Ruidos / ruidos mas que ideas
más que gentes / más que musseums / más
que el mismísimo Nueva York / mi idioma
velado por mi de pie / sumado al ruido / ruido sin ortografia
...pero el silencio.

Héctor Vladimir poeta cubano que sumó fuerzos para el nueve poético

2009-09-10T20:31:00.000-07:00

"Lecciones para Calypasto"

era un país tan grande como los armarios

donde los hombres vivían colgados

a un eterno perchero

la mayoría siempre se doblaba de frente

como los espejos

ese día doblaron a uno al revés

y así fue desde ese instante lo cotidiano

hasta ser obligadamente barroco

como giardias que acontecen papá

y nadie vivía de espaldas a los otros

porque se tenía al frente un único foco

el cual decían daba la neblina imprescindible

pero no la luz

luego algunos aprendieron a balancearse

pero chocaban al freno de la mayoría

que no se quiso mover

que nunca osó pendular

y el movimiento sólo admiró del giro

la capacidad de desdobles

en el principio hubo el otro que se dobló de lado

pero le decían el loco

borracho de su historia

y lo alienaron solitario necesariamente

en el ala derecha del armario

a las mujeres las guardaron siempre sin doblarlas

a todo sus largos en la parte de arriba y del polvo

pero reían la marca del perchero

sobre la piel viril del hombre

entonces no hizo falta cerraduras

sólo una chapilla coherente con pitágoras

y otra próxima lectura

al final la historia vivió de un arriesgado

columpiar tanto hasta poder verse

el otro lado de las cosas

la vejez de esta verdad

y lo fácil que era cada día para el loco

desengancharse

y subir todas las noches a dormir con las estrellas

090909

2009-09-07T22:10:00.000-07:00

fusionistas en el josé martí

2009-09-07T21:46:00.000-07:00

en el marco del festival de la ´poesía y la poesía.

Fusionistas ganan Slam poetry, organizado por la Casa Talavera de la UACM y arrasan con los demás competidores

2009-07-13T10:51:00.000-07:00

Los poetas-sepiente del movimiento fusionista ganaron el slam poético del día sábado 11. Fue una competencia en donde la superioridad de nuestro poetas se hizo notar al llevarnos el primero, segundo y tercer lugar. Los únicos tres fusionistas que concursaron fueron los que se llevaron el premio mayor: Edgar Khonde en tercer lugar, Guillermo Carballo el segundo y Lucas Matus el primer lugar.
Es obvio que nuestra Logia-serpiente tiene entre sus filas a los poetas contempóraneos de mayor calidad en el país.
¡fusionismo o muerte!

poetas-serpiente en acción

2009-07-13T10:37:00.003-07:00

los poetas-serpiente gritan poesía en las calles son letras en movimiento, oraciones para los que no tienen fe ni dios.
¡viva el fusionismo!
¡viva la voz de la serpiente!

2009-07-13T10:37:00.001-07:00

acción fusionista 79

2009-07-13T10:17:00.000-07:00

El jueves nueve de julio nos dimos cita en la calle de Regina en donde leimos, cantamos, brincamos, seducimos y etc. Los fusionistas en movimiento.

fusionismo 79

2009-07-03T10:15:00.000-07:00

Fusionismo en acción

2009-06-15T12:29:00.001-07:00

Fusionismo en acción

2009-06-15T12:13:00.000-07:00

Regina esquina 20 de noviembre

2009-06-05T20:54:00.000-07:00

Acción Fusionista

2009-05-08T13:17:00.000-07:00

DALE CLICK PARA VERLO EN GRANDE

2009-05-01T23:20:00.000-07:00

2009-05-01T23:07:00.000-07:00

2009-05-01T22:43:00.000-07:00

Es un informe médico (utilizo la página del fusionismo para hacer este llamado también pueden checar el siguiente video

2009-04-25T21:02:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=vpYktlxQ1Cw

Soy medico especialista en enfermedades respiratorias y en terapia intensiva, actualmente en los institutos nacionales de salud se esta vivendo una emergencia severísima ante la realidad de la infección por influenza, cada vez mas pacientes son internados en la unidad de terapia intensiva, sin embargo, a pesar de los heroicos esfuerzos de todo el personal, (medicos, enfermeras, especialisitas, etc ) los pacientes continuan falleciendo irremediablemente, la verdad es que los tratamientos antivirales no estan surtiendo el efecto esperado a pesar de las dosis elevadas. Se tiene un gran temor entre el personal, la posbilidad de contagio es muy alta dada la fuerte virulencia del virus. El caos empieza a reinar en las unidades de atención de los hospitales Manuel Gea Gonzalez, INCAN, INER, INP, etc y no sabemos que hacer, el personal esta empezando a ausentarse y muchos estan optando por retirarse o solicitar vacaciones. La verdad es que la mortalidad cada vez es mas alta por lo menos en el hospital donde laboro fallecen de 3 a 4 pacientes diarios por esta epidemia ,y nosotros ya lo estabamos notando desde hace más de 3 semanas, entonces la mortalidad es mucho mas alta a la comentada por las autoridades que tratan de ocultar la información veridica. A nosotros se nos ha comentado que no hablemos con reporteros, que se nos sancionará si hablamos con alguien de la prensa, así mismo se nos recomienda no poner en los certificados de defuncion la causa básica de la muerte (INFECCIÓN POR INFLUENZA), se comenta que debemos anotar neumonia, insuficiencia respiratoria aguda, o sepsis y no la causa real para ocultar el número exacto de defunciones. Es una pena y un gran temor el que vivimos actualmente, no sabemos que hacer, cada vez pacientes mas jovenes de 20 a 30 años estan muriendo ante nuestra impotencia y triteza como personal de salud.

Eureka*

2009-04-17T11:29:00.000-07:00

*Texto de Claudia Isabel Quiñónez.
Poemanta colocada el pasado 9 de abril en la colonia Burócrata de la ciudad de Culiacán, actualmente falta de libertad de expresión por la reprimenda del ejército.

Quinto manifiesto entre rockeros y punks

2009-03-14T23:09:00.001-07:00

el chopo invadido de fusionistas

2009-03-14T23:02:00.000-07:00

2009-03-09T21:44:00.000-07:00

Ireri Campos y Fátima Gamboa pegando carteles en una columna de la UNAM

Arturo Sodoma

Ulises repartiendo la Gaceta Literal dedicada al Fusionismo.

2009-03-09T20:54:00.000-07:00

Edgar Khonde

Quinto Manifiesto fusionista en las alturas de la Fac. de Filosofia y Letras UNAM

EL OCASO REINANTE

LUIS BENITEZ Buenos Aires Argentina

2009-03-09T20:50:00.000-07:00

HOMBRE MASA

Estaba solo entre las cosas
como una estrella única en el cielo
y un muerto en el centro de la tierra.
A su alrededor los hombres traficaban collares de alambre
y la vida elevaba su babel,
como una araña exacta y silenciosa.
Años y años; los hilos de las estaciones
lo ataban a sus nudos con la soga de la muerte
mientras el silencio le firmaba la boca.
Porque huía entre gritos de horribles alaridos,
de la mano que golpea la mesa hambrienta en el centro del alma.
Y en todas las cosas y en todos los hombres
el signo de la muerte que reluce en la sombra.

Tito Rosales

2009-03-09T13:06:00.000-07:00

No te esperaba, no te encontré, nada pasó,
sigue igual todo pero diferente, mi espalda no es tan curva,
los niños me tiran menos piedras, o al menos más suaves,
mis pies van un poco más derechos, en el camino, errabundos.
Mis manos con menos grietas, ya puedo traer un bordón,
mis ojos traen ya pañuelo, miro menos distante.
El final está cada día a la vuelta de uno mismo, ¿y qué?
Me retrato cada día para recordar cómo era y no verme más en lo venidero,
aún no hay cámaras para eso.
En resumidas cuentas... te estimo.

Tito Rosales
Culiacán, Sinaloa

Texto leído el 9 de marzo en Mercado Garmendia.

Orfandad*

2009-03-09T13:02:00.000-07:00

Quería abrir sus ojos
y ahí en su corazón
se arrodilló el invierno

Felipe Mendoza**
San Ignacio, Sinaloa

*Texto leído el 9 de marzo en el Mercado Garmendia
**Del libro "Fatiga para la luz"

El sinaloense*

2009-03-09T12:58:00.000-07:00

Hay sombras que gritan: "¡Tierra!"
Con gargantas o cuerpos destrozados
Son horrores del sonido
Oprobios que navegan
Ondas que se expanden para invadir las tierras

Hay huellas de esas sombras entre nosotros
De dragones que cantan fuego
y dejan en harapos

Pero hay otros que no son sombras
Son bemoles reales
Mestizos rasguños de guitarra que achican barcos invasores

Son tambores alegres, inteligentes, buenos: ¡Saludables!
¡Que los sinaloenses nombran: Ferrusquilla!

Claudia Isabel Quiñónez
Culiacán, Sinaloa

*Texto leído el 9 de marzo en el Mercado Garmendia.

Breve*

2009-03-09T12:51:00.000-07:00

Breve como tu voz
y tus suspiros.

Breve tu aroma
y tus miradas
por la mañana.
Breve tu sonrisa
en esa forma
que te ilumina.

Breve el tiempo,
tu idea de espacio,

y fugaz
tu noción de eternidad.

Breve.
Breve
las estaciones,
la luz,

este amanecer
que ya me empieza a saber
a ocaso...

Breve la encarnación
de tu encantación

Nuestro tiempo en el mundo

la Vida misma

BREVE.

Alexander Quiñónez
Culiacán, Sinaloa

*Poema leído el 9 de marzo en Mercado Garmendia.

9's poéticos marzo en Culiacán...

2009-03-09T12:32:00.000-07:00

Comensales, marchantes, amas de casa, músicos, estudiantes, poetas y más, fueron partícipes del recital "9's poéticos" que organiza el Movimiento Fusionista. Durante una hora, por la mañana, el público itinerante pudo escuchar los versos de poetas como Felipe Mendoza, Claudia Isabel Quiñones, Selene Ortega, Tito Rosales, Fabiola Lizárraga, Alexander Quiñones y Arsenio Flores en las afueras del Mercado Garmendia, por Ángel Flores y Domingo Rubí.
Como el mes pasado, el evento se llevó a cabo en un lugar muy concurrido con el fin de acercar la poesía a las personas.
Los esperamos el próximo mes en otro punto de esta ciudad de Culiacán.

9's poéticos en Mercado Garmendia, en el puro centro de Culiacán

Alexander Quiñónez

El señor Arsenio Flores (quien recita de memoria los cantos de la Ilíada y la Odisea)

Fabiola Lizárraga

Felipe Mendoza

Tito Rosales

Selene Ortega

Claudia Isabel y Alexander Quiñónez

Claudia Isabel Quiñónez

Elizabeth Carpi (ARGENTINA)

2009-03-02T20:19:00.000-08:00

Escarpados lamentos

Ensanchados en la piel

De las gargantas

Se enseñorean devorando besos salados

De mar y caracolas

9's poéticos en Culiacán

2009-03-02T19:46:00.000-08:00

Alfredo Ariel Carrio de la Vandera

2009-02-23T21:06:00.000-08:00

“Bandera de un viejo Piano”

(...deberìa existir una forma

de limpiar y desinfectar las palabras....) JOYCE.=

El pianista que ejecuta los himnos nacionales es rengo

y las telarañas de una clave de sol le muerde los zapatos .=

Acomodado como un timòn mueve la cabellera y su caspa

se diluye sobre las notas que ya ni se emocionan

ni por los himnos ni por la pobre patria .=

Digo, te diría amor que a mi tampoco me agrada el queso sardo

ni los olores de los encuentros sin abrazos .

El invierno cae sobre la higuera de los que sobreviven

y en un cajón del frìo guardo adioses de mujeres que me soportaron .=

Aparte del piano ,del hombre y de la caspa

està la tristeza innecesaria de los pueblos abandonados

donde nada pasa ni un tren con su lechuza de los años .=

No es audible aùn una canción de exiliados

con su ejèrcito de sorbos

y sus manìas de fogón libertario .

Reconozco que no existe maldición en desarraigos .

Amo los pianos de la lluvia

y la gargantas sorprendida de las gotas

y los sueños que tienen los gemidos

en los techos que duermen para siempre

en garúas que no vendràn a visitarnos màs .=

Al pianista le cortaron las manos.

A los himnos los ahogaron en feroces silencios

trepando al desencanto.

Es verdad que no me gusta el queso sardo

ni la primavera atravesando augurios

ni la vida perdurable, joder.

Debe existir una bandera para un viejo piano,

una misión donde podamos desintoxicar el canto

y olvidarnos de insolentes pàramos.

No està demàs de vez en cuando

inventar nuevas mentiras

para una promesa terminal .

Héctor Rojas

2009-02-23T20:48:00.001-08:00

Al infinito abandonado

Detrás de tu voz
hay un tono
a donde vas con Él
(luz)
si eres un gesto
en un momento determinado
(agua)
mientras acontece el absoluto
todo pasa
(tierra)
sólo el movimiento queda
(aire)
dónde está tu vida
corazón
en la codicia la mentira y lo vano
en las ganancias de una empresa
en las ansias del insomnio
en las ilusiones del mercado
en el delirio democrático
qué hay de la aurora y su belleza
los ocasos altitud que se desvanece
que hay de mi en ti
si eres mínimo gesto derramado
en el flujo total del imperio
vértigo silencioso de astro
temblor de hombre
al infinito abandonado

Fátima Gamboa

2009-02-15T21:25:00.001-08:00

Escucha tu latido

Transitan por las calles los peatones
vestidos de cansancio por el ruido,
en ellos el silencio destruido.
Marchando va la faz sin distracciones.

Algunos van a paso de ratones
y avanzan con aliento diluido,
es la ambición que en ellos se ha reunido.
El ser desarmador de ilusiones.

Detente dos segundos cada hora
y escucha tu latido que murmura.
No te inquietes, sé luz de la tristeza.

Busca la sensación exploradora,
no te quedes al ras de la llanura.
Hay vientos que te brindan fortaleza.

Fátima Gamboa http://www.fusionismo.blogspot.com/

Lucas Matus

2009-02-14T15:03:00.000-08:00

Receta para (combatir) el insomnio
o el cansancio
o el enojo:

Hoy por ejemplo, que hay luna llena…

Camine sin prisa y con la vista lejana,
afloje los eslabones,
sacúdase las piedrecillas del camino
y deténgase en el brocal de la pila más próxima.

Deje de perseguir...

Levante la mirada,
suspire un trozo de luna,
mírese en el reflejo del espejo
y una vez que llegue a casa,
abra de par en par las ventanas
saque al viento los puños
y suelte al vuelo
todo lo que tenga a mano…

mariposas, por ejemplo...

Pócima para el buen soñar

A la hora más oscura
vierta en una copa veinticinco gotas de Mandrágora.
Después agregue una pizca de esperanza,
sazónelo con un beso amarillo.
Diluya con un palillo de madera antigua
en cinco giros a la izquierda
dos bocados de miel candela,
Y justo al momento en que rompe el cielo,
Cierre los ojos
y beba.

Lucas Matus En las entrañas del Distrito Federal
Febrero 2009

Guillermo Carballo

2009-02-14T14:47:00.000-08:00

UN SEMÁFORO HA MUERTO

¡ALTO! (desde las alturas)
¿Cómo saber cuando un semáforo ha muerto?
¡ P R E C A U C I Ó N !
¿Cómo saber cuando un semáforo ha cerrado sus ojos?
¡S I G A! (Hacia un instinto, hacia un capricho de ciudad)
¿Cómo saber distinguir a un semáforo a punto de morir?
El ansia del azar no quiso detenerse en esa esquina, donde quedó sangre, Un sonido de metal calcinó el suspiro vertebral, provocado por el estrés de búfalos de acero y terminó aterrizando sobre un parabrisas ciego.
El semáforo abrió su ojo horizontal y dejó caer un eco de dolor por la frustración de guardarse un grito…Luces rojas adornan la esquina, justo donde se abrió una grieta y nació una tumba urbana, ciega, muda, El semáforo ya no habla, sólo llora. ¿Cómo saber cuando un semáforo ha muerto?
Se distingue cuando sus luces ya no son brillantes, se percibe débil, dejándose jalar por los brazos del viento, queriéndose suicidar y caminar hacia otra parte, tiene frío y a veces tiembla, El verde resbala por las arrugas hechas, no por el tiempo sino por las cicatrices encontradas en su tobillo, justo debajo de la cruz de fierro blanca y unas flores de muerto.

Por: Guillermo Carballo
http://www.fusionismo.blogspot.com/

Poesía en los semáforos

2009-02-05T20:02:00.001-08:00

CONVOCATORIA
Invitación
para participar en el

Día de la Poesía
(Intervención urbana con poesía en los semáforos)
el próximo 9 de febrero 2009

Los poetas participantes repartirán un poema en alguna avenida de la ciudad que cuente con semáforo el poema deberá llevar el blog del movimiento:www.fusionismo.blogspot.com, en las poemas también vendrá el nombre del autor. Los poemas deberán de ser originales.
La repartición de poemas se hará de cinco de la tarde a seis.
Por favor tomen fotos para subirlas al blog, asimismo manden los poemas distribuidos a la siguiente dirección:
nuevespoeticos@yahoo.com.mx

Escriban, escriban donde sea, en las paredes de las cárceles, en las banquetas de los parques, en los almacenes de mercancía ilícita, en el cuerpo desnudo del maniquí, en la boca del silencio, escriban en todas partes. Tomen las calles, las plazas, los cementerios, que la poesía camine por la metrópoli y por el horizonte rojo que se apaga con los cerros.[1]

www.fusionismo.blogspot.com

Merry crisis mundo entero

2008-12-30T22:07:00.000-08:00

En este año morimos varias veces, fuimos y repartimos poesía cada vez que la lluvia asomaba su nariz. Fuimos impuros, nos manchamos con la sangre que caía del cielo y reímos hasta decir: No me olvides.

Edgar Khonde pario a Alicia, después, le hizo el amor varias veces y no quitó sus ojos de las estrellas en su paraíso en la colonia Observatorio.

Bolongaro es un payaso que usa la magia para volver a ver la luz de cada mañana en que walls stret amanece quebrada y oscura.

A Eduardo Olivares un militar le cortó la esperanza. Un cerdo vestido de verde le dijo: no queremos poesía, queremos darle un balazo al mundo. Eduardo siguió leyendo hasta que el puerco se quedo sordo.

Ireri canta y usa una tutsi fuck como micrófono. Canta What’s Up y se enciende como fósforo o como llama de Prometeo en la negrura del infinito.

Lando Micco no tiene pelos en el culo, los tiene en el alma. Lando sube a los árboles viejos de la Alameda y desde ahí persigue con su pluma a las edecanes que salen de bellas artes con sus faldas azules y con su ignorancia de a tres metros de profundidad. Desciende y les regala un silencio y una nube de alcatraces.

En una balsa sudamericana Ariel Carrió se hunde bajo el cielo de la selva. NAVEGA = QUE UN MARINERO DELIRANTE.

En una prisión asquerosa de un sistema asqueroso Eugenio Condori escribe sobre las alas de los insectos, escribe su diario en los ojos de las moscas. Escribe la vida de un árbol en libertad mientras le acaricia el lomo a un ciempiés. En Perú las celdas son frías le dice a los pájaros cuando lo visitan.

En este año la resaca no supo cómo salirse de nuestros cuerpos plagados de fastidio y nos pateó varias veces, éramos luciérnagas feroces y chispas de aguahielo en la fogata.

Bárbara insurrecta, Bárbara pez alado, Bárbara + el jote es (dicen los que la han visto) explosión. ELLA ESCRIBE UN DELIRANTE POEMA CÓSMICO, ES CORTEZA DE TIERRA Y SEDIMENTO DE SUEÑO PROFUNDO. Bárbara Jaque dice que Santiago es una ciudad que la besa cada viernes y cada vez que ella se queda dormida en la ventana.

Linda es un hada congelada, ella es un pequeño pedazo de ruido y grita cuándo de colores se pinta la muerte, y grita para que su voz sea escuchada en el parabús y rompe los cristales de la vida y grita: soy el mar en medio del cemento y del plástico de los maniquís de la avenida de los Insurgentes.

KHoNdE ME DIJO qUe a LalO cASTIlLo Le hAbÍAN RoTO SU mADRe, yo espero que se encuentre bien y con su Yei entrepiernado en el universo.

Sara en medio del planeta, en Quito hace un poema para que la ciudad se calle. Ella mece en una cuna de madera las atmósferas olvidadas y los ojos de quienes perdieron la vista al ver al sol.

En este año que se pierde en una bacinica, hemos leído tras las bancas de los parques, en las calles con ratas y con viudas, los poeta-serpientes devoran la piel de las marionetas, nuestra revolución no tiene nombre ni siquiera es una revolución, no somos una vanguardia, somos la contravanguardia o la retaguardia de los difuntos.

Cristian se sabe de memoria el olor de la soledad.

Selene no sabe hacia dónde dejar caer su mirada.

Ian se orina en las peceras.

Aída habla con salmones.

Julia no tiene cíclope al cual le dé una patada por el culo y echarse a correr.

Yo no sé si sentirme piedra o vaca desnuda o siempreviva disecada en el museo de antropología.

Todos tenemos días en que es mejor correr que ser una liebre herida en el asfalto.

Se va el año y empieza un nuevo dolor de muelas, malvenidas nuevas bombas en la Franja de Gaza, malvenido salario mínimo, malvenidos terremotos, explosión demográfica, tiranos, bienvenido año nuevo, año luz, año fiebre, espero que todos seamos felices en esta tierra de rencorosos y de gobernantes caracoles. Bienvenido año cataclismo.

Viva el Fusionismo.

Vivan los poetas-serpiente.

Vivan las secretarias que visten minifaldas.

Viva Confucio, Platón Demóstenes y don Gato.

Vivan nuestros héroes alcohólicos.

Viva el Santo y Blue Demon
Tin- Tan y Clavillazo.

Viva el señor avienta zapatos.

Viva Maples Arce, Árqueles Vela y List Arzubide.

Viva el Nuevo año que viene.

MERRY CRISIS para el mundo entero.

HAPPY BIRTDAY TO YOU.

QUE REGRESEN LAS SONRISAS
SIEMPRE.

Arturo Sodoma
Mixcoac
2008-12-31

Le siguen un millón de firmas más
O, tal vez, ninguna.

Eugenio Condori Jurado

2008-12-18T15:46:00.000-08:00

El lenguaje de los insectos inmortales

“...te escribo estos versos ensangrentados

desde la más terrible prisión del Perú”

Jorge Espinoza Sánchez

El lenguaje de los insectos

inmortales bebe la espuma de la sal

mientras hablo de la muerte

a la intemperie

y los condenados a la hoguera

celebran una danza Zulú

y bailan embrujados

hasta desnudar la memoria.

Todos juegan atrapando

las estrellas del Círculo Polar, l

as cadenas crujen

entre furtivas miradas;

mientras mi voz pastoral f

luye en la atmósfera guerrera

de los barrotes ensangrentados;

entonces, la muerte

como una serpiente furiosa emerge

de mis labios

y atrapando al primer insecto

sella la sentencia final.

Lineth Ramirez Macias

2008-12-11T15:39:00.000-08:00

el poemanta "a veces" esta ubicado en Pachuca Hidalgo, col. Geovillas, Avenida Nuevo Pachuca.

Aveces
A veces me gustaría olvidarte y no pensarte
Borrar de mis ojos tus miradas y de mi piel tus caricias
A veces me gustaría odiarte para ya no amarte
A veces me gustaría inventar el “hubiera” y regresar el tiempo
A veces me gustaría sentir ke sigo viva, despierta para no soñarte y callada para no nombrarte
A veces me gustaría mirarte y gritarte sentir tus manos como siento el viento
A veces cuando desespero no encuentro motivos para llamarte, para vivirte, para pensarte
Solo a veces cuando la eternidad se vuelve tortura es cuando entiendo que solo a veces te siento…que solo a veces me pierdo.

Veronica

2008-12-10T19:38:00.000-08:00

Parque Hidalgo, Col. Doctores, Pachuca Hidalgo.

Miro cómo los demás se enredan en palabras
y me aflijo porque son un espejo de mi alma
queremos compensar con palabras la falta de ideas
queremos llenar con descanso la falta de paz interior
ahogamos nuestra falta de fuerza en el despotismo
y nuestra falta de conocimiento con la acumulación de datos.

Uzu del desagüe

2008-12-10T19:11:00.000-08:00

El jardín del arte, Col. Centro,Pachuca Hidalgo.

Carta a un opresor

Me acuso de levantar la mano
Si el absoluto hecho ordena “así es”.
De la conspiración, contra la prisa,
con lágrima, risa, papel y grito.
Me hago arrestar por la traición
Al “eso es malo” y “pórtate bien”.
He pecado, y perdone, señor
el bostezo de entrepierna que pide más.
Recomiendo mí exilio total
Si el puño rebelde titila en las letras.
Y ojalá me ejecuten
Si alguien atiende mi voz.

Miguel Ángel “El Maik”.

2008-12-10T19:04:00.000-08:00

Kiosko de Plaza Juárez.Col. Centro.Pachuca Hidalgo

Estando hastiado de la estética estática,
estando sentado en la soledad de mí
¿soledad?, soledad no es el quedarme solo
sino el quedarme sin ti
y aunque no pueda acompañarte
deseo que seas feliz
en ese mundo estático,
tan estático que me hastía.

Jorge Daniel “eL eNe”

2008-12-10T18:59:00.000-08:00

Balcón en Av. Constitución. Col. Constituyentes, Pachuca Hidalgo.

Padre Dinero
que estas en el banco,
globalizado sea
tu nombre.
Venga a nosotros
tu ganancia,
danos intereses
en la banca
como en el mercado,
perdona los martes negros,
como nosotros perdonamos
las crisis continuas.
no nos dejes caer
en revolución social,
y líbranos de Marx.
Amén.

Arturo Sodoma

2008-12-09T20:03:00.000-08:00

Poemanta colocada en el puente de Av. Universidad y Felix Cuevas, Ciudad de México

El poemartillo
rompe con su potencia
la vida tan gris

Arturo Sodoma

2008-12-09T19:52:00.000-08:00

Poemanta instalada en Adolfo Prieto esquina Roberto Gayol, colonia del Valle, Ciudad de México

Manos

Tengo las manos
tristes y vacías.

Intento reposar el dolor de mi alma
en la sombra de su cabello.

Quisiera besarla en minúsculas porciones
de agua cristalina.

A lo lejos un niño muerto
la mira.
Tengo las manos
tristes y vacías.

Rocío Elizabeth Rivera Guzmán

2008-12-09T19:41:00.000-08:00

Poemanta instalada en:PACHUCA, HIDALGO, PUENTE DEL CRITH, CENTRO MINERO

TUYA LA SANGRE, EL CONTROL Y LA CARNE
POR SIEMPRE MI AMOR, YA NO QUIERO
SER NADA, NI HERMOSA, NI MUJER.
SÓLO EL VERBO QUE TU BOCA HA DE
PROVEER.

Isabel Martínez Hernández

2008-12-09T19:33:00.000-08:00

Poemanta instalada en la cuidad de Pachuca Hidalgo, col. Juan C. Doria, unidad habitacional pachocan II

DOLOR INTRAMUSCULAR

Me gusta caminar bajo la neblina de la noche,

con el humo de mis cigarros, como puta sin cliente, sin olvido y esperándolo todo…

bailo un danzón sola, no tengo a quien pisar, con malos pasos que no fueron y que no serán un suplicio

de recuerdos bajos, de camas por inaugurar

precipito, imagino… ¡PELIGRO! que humedece a mi sexo y santifica mi perdición, sentirme profana

Espero saltes mi ventana mires mis labios, muerde tu nombre bebiendo un blues brindando en cada caricia de lluvia el baño que purifique, mancille

Hoy digo no al dolor intramuscular que me queda cuando duermo contigo

Invitación Poemantas

2008-11-30T19:09:00.000-08:00

CONVOCATORIA
Invitación
para participar en el

Día de la Poesía
(Intervención urbana con poemantas)
el próximo 9 de diciembre de 2008

Los poetas participantes colocaran una manta con un poema en alguna parte de la ciudad (puentes peatonales, en los árboles, en la ventana de su casa etc.), la manta deberá de llevar la dirección del movimiento fusionista: www.fusionismo.blogspot.com, en las poemantas no vendrá el nombre del autor, sólo el link anteriormente señalado y si se tiene blog personal o si se pertenece a otra agrupación también podrá ponerlo. Los poemas deberán de ser originales.

Las poemantas se colocaran el día 8 de diciembre en la noche para que amanezcan el día 9 de diciembre.

Envíen su poema para subirlo al blog a la siguiente dirección: nuevespoeticos@yahoo.com.mx

Además se sugiere tomar una fotografía de la manta y
señalar la ubicación, en el blog aparecerá la foto, el poema y el nombre del autor:

Escriban, escriban donde sea, en las paredes de las cárceles, en las banquetas de los parques, en los almacenes de mercancía ilícita, en el cuerpo desnudo del maniquí, en la boca del silencio, escriban en todas partes. Tomen las calles, las plazas, los cementerios, que la poesía camine por la metrópoli y por el horizonte rojo que se apaga con los cerros.[1]

www.fusionismo.blogspot.com

[1] Primer manifiesto Fusionista

Edgar Khonde

2008-11-24T12:31:00.000-08:00

Recategorización del fusionismo‏

cuento una por una las estrellas fijas

las reptantes serpientes que indagan el vacío

a través de los agujeros que contruyen las comadrejas

¡no, ni madres!

este de borracho pincha

parte la chingada con velocísimo resorte

actúa famélico en el hilarante mastodonte

que ha sido edificado por la constructora

retaguardia añade que si las palabras convergieran

en el modo fácil y sencillo de entender a los gusanos

nos multiplicaríamos por mil por un millón...

Venga ¡Qué venga el fusionismo!

y me parta un rayo si es que me retracto

si es que dudo al decir

"añadiremos al mundo una mecha

para incendiarlo".

Cristian Picón

2008-11-19T10:40:00.000-08:00

Mar que te mira

Desde que los labios de la noche
Han aprendido a pronunciarte
Yo duermo como si no tuviera cicatrices

He creído tener vida eterna
En medio de instantes fugaces
En tu reloj de arena

La patria soy yo
Dentro de ti
Cuando suelo pensar en la tibieza
Que hizo de la tarde un racimo de luz

Fuera de ti soy una isla de agua
Sin peces que naveguen por mis capas

Te atrapo y sigues fuera
Como la piel recibe al sol

Porque la soledad es un anzuelo
Que nos gusta morder
Cuando tu cuerpo es Luna llena
Y yo soy el mar
Que te mira recostado en la tierra

Alfredo Ariel Carriò de la Vandera

2008-11-10T19:03:00.000-08:00

POEMA REPARTIDO EN LA ALDEA BRASILERA=ENTRE RÍOS=ARGENTINA= 9 DE NOVIEMBRE DE 2008

ADAGIO CONFUNDIDO

A la medida de un largo llamado telefònico

parecido a esas cartas lejanas que se leen

sentados en la fuente ;

no confundamos la piedad con la fatiga,

ni las alas de batallas que sòlo germinan .

Alerten que hay jornadas de misterios posesivos

y compases de virtudes cuidadosas .

Segùn calculo,

a todos los sombreros se los traga el viento .

En el fondo del salòn

y arrinconado en la pianola del ” Bar Morgen”,

un marinero delirante= extraviado

hace un reposo con mùsicas presagiando encuentros.

Fue voraz el incencio.

Todo el puerto.

En mi retina los tanques del 84.

Porque el holgado paseo

era un agarra=malvones de formas=universo.

En un banco de la Plaza de España

liberè tu nombre,

tu mantel de abismos

donde saltan conmovidos

rojizos inmigrantes con palabras inconclusas.

Recuerdo que en el norte,

en una cava vieja yacìan los violines cautivos.

La credulidad de un dios

que activa los clamores de palomas.

Porque aquella mujer vende globos que cabalgan: corramos.

Entonces,

todos los dientes estàn apretados

y sòlo en la casa un par de angeles festivos

consagran la noche de los desesperados .

Gabriel Bolongaro Crevenna Ponce.

2008-11-10T18:51:00.000-08:00

poema repartido en el Parque México el 9 de noviembre

Flores eléctricas

Hay un campo de flores eléctricasTiritan amarillas

Abro los techos
Distantes aparecen en mis palmas

Planas de maestros y nombres

Lejos, las silueta de un extraño

Aprieta un cuello, se distrae la realidad

Estalla en pequeños detalles azules.

Ojos aplauden, tiranía concierto

Así se parten la espalda
Los estupendos.
Pidiendo perdonar nuestras huellas

Rastrear el miedo escurrido

Aspirar la hierba quemada

La vida seca
Restregada en pecho

Así se cubren con ceniza los pasos.
Estoy pequeño
En las paredes abierto.

Azul eléctrico,
Me estrello fluorescente

Destapo contagiosas
Miradas en un hoyo

Serpenteo los placeres

Dejo un rastro de pieles

En mi templo
Inocente sea limpiado
Por amor incomparable – sustento.
Los que llegan del cielo miles de amor- amantes

Me dejo recoger,
Y silbar.
En mis pedazos alternos

Retractores,

del sufrimiento

Extractos de dios.

Arturo Sodoma

2008-11-09T20:03:00.000-08:00

Poema repartido en el Parque México el 9 de noviembre

Conferencia magistral para los patos del parque México

Compañeros:
la información que nos llega no es suficiente
los carboneros de la derecha y los azucareros de la izquierda
nos difunden miedo

Compañeros
Camaradas (diestros civilizados y siniestros globalizados)
amigos y enemigas: aquí la gente no sabe cuál es su rol en el mundo
aquí tienes que decirle a todos por donde caminar
como correr
como hacer la cuba libre y como llevar a una mujer a la cama después de invitarla a cenar al Bellinis

Todos tienen sueños
para que se cumplan hace falta un locutor de tele o una sinfónica marxista
o un gurú que transmita sus conocimientos en FM

Aquí la gente se corrompe con un chocolate y con una lobotomía autorizada del señor presidente

Aquí todos son caballos desbocados
trenes que iban hacia el sur y terminaron en el norte

Aquí los liberales le tienen que pedir permiso a su mami para fornicar con las papayas
Los judas antes de dar el beso en la mejilla le preguntan a sus labios si se encuentran en estado óptimo para liberar un poco de saliva y los conservadores no se sacan el dedo del abismo del placer

Compañeros
Camaradas (diestros civilizados y siniestros globalizados)
amigas y enemigos:
aquí ya no tenemos nada que hacer
más que ahuyentar a los gatos del parque

Éktor Rojas

2008-11-09T18:57:00.000-08:00

Poema repartido el 9 de noviembre en el Parque México

Puro Perogrullo

A.
[Es el personaje más interesante en cualquier historia]

Que cimbre el viento la tierra
al oído te susurre por dentro
la tormenta que despierta
arda esplendoroso el fuego
caiga quien tenga por amo
otra cosa y no el silencio
bastedad sin cumbre
al interior que volvemos

Al güero le gusta echar pisto es
una frase que en México puede ser
tan concurrida como la basílica el 12 de diciembre
como los tacos de la esquina en horas pico
y eso qué marca
sino los limites de una sociedad
¿desbordada?
¿briaga de catecismo?
¿o sólo sobrada de colesterol?

No hay más modo que el modo
ni más lugar que el lugar
que el avaro encuentre si puede
algo con más valor que el valor
son él cuando hasta los conceptos
que se agolpan ahora
en el presente siempre continuo
de la realidad simbólica
donde soy el estar que soy
y eso es tan divino como un buen estado de ánimo
o una propensión a escribir versos sencillos

Ala de mi vuelo
oído atento a mí canto
un hombre es todos los hombres
por eso yo es otro
al final de mi estás tú
al final de ti estoy yo
(a punto de nacer de nuevo)

www.piroglosas.blogspot.com

Natalia González Gottdiener

2008-11-09T18:46:00.000-08:00

Poema repartido el 9 de noviembre en las Islas de Ciudad Universitaria, Ciudad de México.

Parpadeo

Hay nubes que vienen de regreso
torva en ciudades verticales
paisajistas a mirada muda
que da ojos al reflejo;
figuras a un sueño lejano
que se acerca con la caída del agua.

Anonimatos reconocen su anomia
en otros parpados del tiempo;
falsas farolas cruzadas
sacrifican al sol su podredumbre
en busca da un nombre una seña,
la capacidad de lo descifrable.

Las gotas son resabios,
animales mansos que aviva el contacto
seres líquidos pequeñísimos
arrastran nuestro dolor:
bestia calada por el frío
que con su piel hizo un abrigo.

Hay sueños que borra el parpadeo,
corren la suerte de olvidados nombres.
Tantas otras miradas quedan
que transmiten sentido sin nombre o palabra,
tantos sueños recordados sin discurso
en el sólo movimiento de su imagen.

Hay nubes que saben ilusiones,
las relatan a modo de pretexto:
frases hechas para encantamiento,
respuestas pasajeras a la agonía
mueren o se comprueban en el tiempo,
se confunden alegrías.

La espera de lo que nos trasciende es ilusión
imposible eternidad si no se imagina
si no hay nostalgias de un ayer o un futuro.
No hay absoluto que no conoció dolor;
las nubes que vuelven lo reconocen,
han visto a tantas otras disolverse.

La mirada que guarda secretos es verídica,
los custodia como los que leyeras ese día
sin letra escrita más que mirada;
no hace falta el nombre del vigía,
antiguo trueque en el que dejas silencio por otro.
y el valor en el intercambio es el mismo.

Hay miradas que huyen las miradas
que hablan entre dientes y maldicen,
avaricia de recuentos en sus ojos;
sobreponen máscara y sombrero al rostro,
gesticulan un trastocado lenguaje,
buscan la moneda calada en cemento.

Las nubes secretean sus hallazgos,
hacen la cuenta del agua en los pómulos,
hacen la cuenta del agua hasta el cuello,
descubren a los vigías y a los avaros;
de todos ellos desconocen el nombre
les basta con otra llovizna de historias.

Fusionistas en el Parque México

2008-11-09T15:14:00.000-08:00

Dale clik a la imagen para que la veas en grande

2008-10-10T21:17:00.000-07:00

Estimados amigos, les envío la invitación para la presentación del libro Ecos de la imagen y de la mesa que tiene como tema: Poesía y nuevos medios.
Después de un año de producción de videopoemas, veremos ya consolidado nuestro proyecto, por este medio quiero felicitar a todos los que intervenimos para que en México saliera el primer libro DVD de Videopoemas.
Felicidades al Colectivo de la Transición, al Movimiento Fusionista, a Hermano Perdido, a la UACM, a la Asociación de Escritores de México y a Generación Espontánea.
También espero que asistan a las demás mesas del Festival Mar de Vértigos.
Atentamente
Arturo Sodoma
http://mardevertigos.blogspot.com/
http://fusionismo.blogspot.com/

Cristobal González Apanco

2008-10-10T11:55:00.000-07:00

Poesía entre faldas

Y salimos a las calles a repartir poesía. Así nada más, como quien se arroja al redil de lo desconocido y sólo en el terror y la sorpresa conoce las partes de aquel escenario. La banqueta retacada de basura. Las ratas con un pedazo de envoltura cruzando la calle de San Pablo impunes y normales a los ojos del transeúnte. El semáforo en rojo y el aullido de los desesperados oprimiendo el claxon y mentando la madre al policía que controla las luces. Estamos en la merced y el mercado se levanta de las cenizas del tiempo, como un Fénix legitimo grita incendiando las calles con sus productos. ¡Pásele marchanta! ¡Qué va a llevar joven! ¡Acérquense! Y nos acercamos con lo ojos envueltos en el laberinto del mercado. No compramos nada sólo traemos la esperanza de regalar poesía y que no las reciban como se recibe una caricia o una bendición de la abuela que no deja de pensar en su muerte. Avanzamos. En un local de bicicletas se recarga una prostituta, llegamos a ella y le regalamos poesía. La segunda igual; la tercera, pero la cuarta dice ¡no gracias! Me secuestra la duda ¿Qué pensará aquella mujer de la poesía, de los poetas, de regalarle un poema? ¿Creerá que esperamos un servicio de ella y le pagaremos con papeles sin denominación? O ¿Le da miedo reconocer algo suyo en alguna palabra? Me quedo con mi duda y sigo avanzando con Arturo. Llegamos a la quinta mujer; la sexta; la séptima… la número cincuenta y terminamos los libros y los poemas sueltos que llevaba. Giro a mirar el recorrido. Algunas leen el poema sin ninguna expresión en el rostro. Otras a penas y dibujan con displicencia una sonrisa. Aquella tiene el poema restregado en el pecho como si lo amantara. La otra lo hizo rollo y lo trae en su mano. La de pantalón azul lo puso entre sus piernas mientras se maquilla. La de blusa verde no se despega de él y lee y lee como si fuera el espejo que tiene en su casa. La de diadema blanca lo tiró y platica con un cliente. Me rio, me acongojo, me entristezco, me alegro. Todo al mismo tiempo y sé y no sé que pensar, sólo me dejo llevar por la maraña de emociones. Recogemos las cosas y no perdemos con un sabor raro en el alma. Otra vez puestos, otra vez gritos y empujones, otra vez la realidad putamente cierta de la cual huimos cuando pusimos un poema en las manos de aquellas sagradas mujeres.

9 de octubre

2008-10-01T21:23:00.000-07:00

Boletín de Prensa

Invitación al

- Segundo Día de la Poesía en la Ciudad de México-

que se celebrará a través de distintas acciones de intervención poética urbana

este próximo 9 de octubre de 2008

en las calles del antiguo barrio de La Merced

primera intervención: un grupo de poetas, escritores y diletantes regalará poemas inéditos a sexoservidoras de la zona de La Merced.

segunda intervención: se regalarán poemas a locatarios, policías, vendedores ambulantes, padrotes, asaltantes y gente de las calles de La Merced.

tercera intervención: se depositarán copias de los poemas inéditos en los estantes del programa Para Leer de Boleto en las estaciones del metro cercanas a La Merced para que los pasajeros del transporte masivo los tomen libremente.

¡Que la palabra hermosa ruede hasta la cima del firmamento urbano!
¡Que la palabra conmovedora nos recuerde lo esencial extraviado!
¡Que cada poema halle el sendero hacia las almas dispuestas a creer!

Que este 9 de octubre sea una semilla más, una propositiva y gozosa, sembrada en

la vorágine de los tiempos que nos ha tocado atestiguar.

Arturo Sodoma
Eduardo Olivares

-la cita es a la 13:00 horas en las taquillas de la estación del metro Pino Suárez
dirección Pantitlán-

http://fusionismo.blogspot.com/
nuevespoeticos@yahoo.com.mx

Eduardo Olivares

2008-09-18T11:24:00.002-07:00

Foto de Miguel Ángel Andrade http://wezophoto.carbonmade.com/

Poemas misóginos, misántropos, de colores

Para Gotfred Benn
in corpore putrex

I

Te apuesto algo.
Casi podría poner mi cabeza
Y todos sus pelos chinos
En juego. A que no lo sabes
Ni siquiera lo intuyes. Ni estás preparada
Para ello. ¿Pero cómo podrías estarlo?

Si estás estupidizada
Bajo esas toneladas de maquillaje. Bajo tu necesidad
Eterna de masturbar al fracaso total.
Bajo la ficción de tu misterio. Que el sabio sabe
Sólo vacío. Mente-menjurje,
Perra-ocio, Pechos-muerte.

II

¿Alguna vez has visto cómo se destripa
a un humano vivo? ¿Has visto cómo le crujen
las entrañas humeantes y la sangre
le crepita mientras un largo aullido
recorre la cara siniestrada,
ahíta de espasmos
gorda de dolor?

¿Alguna vez has tomado tu cara
entre tus manos
para sentarte con su congoja y sus ríos de sal
queriendo haber sido mariposa-pozo, coneja-canela,
extraterrestre-somnífero, todo, todo, y cualquier cosa
menos un ser humano?

III

¿Alguna vez has maldecido el vacío estúpido
del cielo, abjurado de tus sentidos, renegado
de tu dios que es tu misma conciencia inútil, alguna vez,
sólo una vez?

¿Sabías que se puede prolongar el fallecimiento
de un desollado
si coses una y otra vez las heridas y si le das de nuevo
sangre y agua y algunos golpes precisos en el cuerpo,
con ritmo, paciencia y perfección?

¿Alguna vez te has dormido delante del volante, pensando en
los inviernos malayos que se comen a los vegetales,
que guardan el secreto de miles de cadáveres,
que a veces cobijan flores de extraños pétalos
con la forma de sueños podridos?

IV

Pero ¡qué vas a saber de eso!
Si sólo tienes tu sexo pegado
A la próxima venta nocturna. Las cosquillas
De tu cola te enfilan hacia tu próxima víctima:
La puta que envidias o la cartera que idolatras.

Sólo acentúas la necedad de tu sociedad
Vulvocéntrica, la molicie de tus faldas breves y tus deseos
De excitar a tu eterna y lasciva, ingenua, contraparte:
Das brincos de satisafacción en la frustración ajena
En la vastedad de tus borregos de verga enhiesta.

Produces vida y entonces produces muerte.
Nadie como tú para llenar los mares de plasma
Y vómito. Nadie para engañar con tus caricias de salamandra.
Nadie como tú para hacer llorar a las mismas piedras.

V

‘Y vendré a destruir las negras-obras de las mujeres’
Dijo Jesús en los Evangelios Amarillos Perdidos.
‘Y les enseñaré a escribir la Nueva Poesía, la que está roja-tinta en Nuevas Entelequias’
‘Y no tendrá ya jamás el tufo verde-gonorréico de las Hijas de Eva’
‘Y sabrán que un agujero y dos tetas no hacen la deseada
Primavera-Blanca’
‘Y buscarán nardos-violáceos en donde una vez hubo cenizas’
‘Y llorarán hacia adentro con lágrimas yertas-azules, buscando la resurreción
de su hígado

que es la Fuente Verdadera de Todo Conocimiento’

Emmanuel Hernández Fernández

2008-09-18T11:24:00.001-07:00

Foto Miguel Ángel Andrade http://wezophoto.carbonmade.com/

Llena el vaso con ron, por favor

Y para que pensar a quien llamar
si en la llama llego de volón
hasta el colchón cráter de ti:
cordillera de mi vida que
vivo arrodillado, prófugo de
la justicia de tus labios, manjar
de dioses; perdí las cartas y
desde la partida de ayer te
busco entre las mesas desparramadas
de los casinos en los que mi alma
juega, mas no la tuya que
incendiaria se estaciona en los
cajones de la nada que se esconde
en otro pantalón.
Pantaletas deseo morder con mis dientes
hasta tatuarte la dentadura en un glúteo
y aunque hambriento degluto el aire
en tu muslo he de saborear el viento
de la boca que labios piedra cubren.

Látigo en mano rompo la tela y
usurpo el rostro de la noche anterior.

Eduardo Castillo Moreno

2008-09-18T11:24:00.000-07:00

Foto de Miguel Ángel Andrade http://wezophoto.carbonmade.com/

Sueltero

Suelto
salto poro a poro en mi piel
y camino por arriba de mis bardas celulares,
ni una escama de pescado resbalosa me detiene
y en el vagabundo ojo del agua
busco los cimientos de un evaporado colorido;
el raigón de un arcoíris como rampa de un puente vehicular
para impulsar

Con mi bici y su estetoscopio
a tu corazón enchufado
&latido por latido impulsado
en el pedregal del diario recorrido
con casco y rodilleras.

/ Prendido a la manía
de no verte ni en fotografías
por el día, la noche, la mañana
y por los siglos de los siglos linda./

Abriendo caminos y corcholátas
entre la malva verde
atravesando malicias
con un colmillo de mamut
para cuando pases tú,
y todo sereno
con el incendio silencio de mis neuronas,
y mariposas estomacales.

De diversión salto por el cuello de la jirafa
y a desmantelar la carnaza que pone la máquina p
ara avanzar por su p. arte. destruyéndolo todo.
Por mi lado, inventándote en todo.

Cuarto manifiesto fusionista

2008-09-13T14:03:00.000-07:00

La poesía es nuestra, Selene. Y si no tienes fe y nada qué decir será mejor que te dediques a vender mentiras.
Arturo Sodoma

Érase el principio de los tiempos: la poesía. Hoy, cuando todos creen que estamos en el final magno de la divina obra apodada tierra, nosotros, los fusionistas, nos vestimos de gala para la fiesta de clausura.

La poesía es el principio y el fin. La poesía es la verdadera profeta que nos ha revelado el secreto que nos hará libres.

Los fusionistas hemos llegado armados hasta los dientes con cartuchos de versos poco piadosos y muy asesinos.

El universo entero recibe a los últimos poetas, porque los últimos serán los primeros, como dice un panfleto muy famoso.

Poetas-serpientes son aquellos que sólo se muerden su propia cola, que se olvidan de la vanidad cotidiana, del qué diré de cuál jodido. Jodidos estamos todos y más aún criticando lo que no nos importa. Holgazanes, es hora de trabajar, tomen su materia prima: papel-tinta.

Los poetas-serpientes aventamos la piedra y alzamos las manos y gritamos y lloramos y llenamos de frenesí por doquier a los pavimentos olvidados. Ha quedado atrás la aletargada hipocresía del golpe de pecho. Ahora knockeamos corazones, verso a verso, sílaba a sílaba.

Porque siempre hemos creído que Dios es mujer y se llama poesía. Poetas-serpiente, supremos sacerdotes del presente y último tiempo, yo les hablo:

Olvídense del Xbox
Perdonen a los pobres zombies que no saben lo que hacen,
Dénle la mano a la chica sexy
Y su corazón a la inteligente
No importa que se queden con las mejillas rojas.

El fusionismo es la creencia que predicamos todos los días,
El fusionismo es la mezcla perfecta de letra+letra=verso
Verso+verso=obra
Obremos

El fusionismo ha venido a comerse al gran hoyo negro que piensan que nacerá en Suiza.
Poeta: te quiero de aquí a ese hoyo que nos destruirá a todos
Pero antes cubramos a ese agujerillo con poesía.

Porque después de nosotros no habrá nada
Porque nuestro nombre es serpiente, poetas-serpiente.

Ha llegado la hora de abandonar las caretas, el círculo ya se ha formado, el círculo cerrado está: ha nacido el ouroboro.

Fuera del círculo no hay nada que valga la pena.
HOMBRES DEL MUNDO:
Olvídense del pedazo de tierra que tanto pelean,
Cuando mueran estarán asqueados de tener tanta tierra encima. Abran los ojos por un momento, si no lo hacen, quedarán ciegos para siempre: la poesía ha llegado a tocar sus párpados, recíbanla.

Poesía, diosa omnipresente, tú que todo lo puedes, sálvanos y muéstrate ante nosotros, los simples mortales que no nos habíamos atrevido a pronunciar tu nombre.

Los fusionistas nacimos en México, el país pobre más rico del mundo, donde nadie muere de hambre en las calles.

El sueño eterno está al acecho… ¡Atentos! Sólo déjense seducir por su encanto de sirena cuando sea el momento. Hoy es tiempo de poemar-de amar-del mar fusión.

Selene Ortega
Culiacán, 2008

Arturo Sodoma

2008-09-11T22:28:00.000-07:00

Ojos de esperanza en el metro

Ángeles motociclistas llevaran en sus ruedas las nuevas odas,
haremos una revolución en la sangre de la humanidad,
somos los paracaidistas que se avientan al abismo,
nosotros sabemos que la profundidad es inmensa
y que en el infinito el grito irradiador del poema también se escucha.[1]

Ante la mirada asombrada de los usuarios del metro trascurrió el día decretado de la poesía en la Ciudad de México. La idea de convocar poetas y de regalar libros junto de lecturas en la ciudad fue de Eduardo Olivares y de un servidor, al principio creímos que tal proeza era demasiado alocada y tal vez hasta peligrosa. No se sabía cómo la gente iba a responder ante esta situación.
Hoy fue un día frío, lluvioso, y lleno de incertidumbre, no obstante nuestro espíritu combativo nos impulsó a realizar tal acto. Como primera acción pensamos en repartir poesía a las taquilleras del metro, de ahí partiríamos a regalar poesía y leer en los vagones del subterráneo.

La espera y el desconcierto invadieron nuestra odisea. Cuando se llegó a la estación del metro citado se nos informó que no podíamos realizar ese acto, que necesitábamos permiso y que lo mejor sería que repartiéramos los poemas y libros afuera de la estación. Ese fue un golpe directo a nuestras ilusiones de compartir poemas y regalar sonrisas.

Nadie de los compañeros se dio por vencido y empezamos a repartir nuestros poemas en la calle, Tonathiu Mercado y yo entramos a los restaurantes cercanos de la zona y leímos poesía, mientras uno leía el otro repartía hojas, Héctor Rojas, Cristian Picón, Lando Micco y Eduardo Olivares repartían sus textos por toda la Glorieta de los Insurgentes.

Me le acerqué a una chica en las afueras del metro Insurgentes y le regalé un libro, al principio no lo aceptó, después, ella estuvo buscándome por toda esa glorieta, me pidió un poema y me dijo:
-Disculpa no soy de México y todo mundo aquí me quiere vender algo, además que hoy ha sido un mal día para mí.
Acto seguido, se fue con su libro, sus labios eran una gran sonrisa o una mariposa abriendo sus alas y por último le dije:
-La poesía te hará feliz el día de hoy y en el futuro.

¿Cómo alguien puede creer que la poesía alcanza a hacer feliz a las demás personas?
Sin duda, y sin miedo a una equivocación que me pudiera hacer perder la cabeza o una apuesta jugosa, declaro que en verdad la poesía puede transformar un vacío existencial, un día estresado o un enojo de oficina.

Después de haber repartido poemas por alrededor de la glorieta, nos interceptaron unas personas que trabajan en el metro, y nos dieron una buena noticia, nos dijeron que sí podíamos hacer nuestro acto en el interior.

Ya unos compañeros habían repartido su poema en algunas estaciones, Edgar Khonde estaba esperando en el metro Observatorio en ese momento llevó su poema a la taquillera de aquella estación, Eduardo Olivares ya estaba en otra estación repartiendo poesía, Javier Gaytan se había trasladado del metro Cuatro Caminos hasta el metro Zapata regalando en esas dos estaciones poemas a las expendedoras de boletos, Pedro Hesiquio había hecho lo mismo en las estaciones de Mixcoac y San Antonio, Patricia y María repartieron sus poemas de Zócalo a Portales entre usuarios y trabajadores del transporte público.

Quedamos Tonathiu, Lando, Cristian, Héctor y yo, nosotros decidimos terminar de repartir poesía en la Estación del metro Balderas, tan sólo por recordar a Rockdrigo González y hacer un mínimo homenaje al poeta del nopal. Del metro insurgentes nos trasladamos al metro Balderas, ahí empezamos nuestro acto poético, en verdad teníamos miedo, no es lo mismo leer detrás de una mesa de alguna universidad o centro de cultura que tener que exponerse ante los cientos de personas que ocupan un vagón, además de que la gente que va a una lectura en alguno de los lugares antes citados van preparados para escuchar poesía, la gente que viaja en metro va preparada para la intervención de un vendedor ambulante, el manoseo de un enfermito sexual o el asalto cauteloso de un experimentado ratero, pero nunca hubieran esperado poesía, mucho menos que poetas regalen sus propias obras sin pedir nada a cambio.

Tonathiu y Héctor se colocaron máscaras artesanales, que el mismo Tonathiu hace. Cristian, Lando y yo repartimos poesía mientras los enmascarados declamaban, Héctor se sabe de memoria Comunión Plenaria de Oliverio Girondo, ese poema retumbo en el alma de los usuarios del metro.

Al principio nos veían con angustia, no dudo que estuvieran esperando el cobro del poema o de plano un atraco tipo performance, esto me ha sucedido a mí, en una ciudad tan surrealista puede pasar cualquier cosa, un día domingo a las nueve de la noche me subí al metro y unos punks se pusieron a cantar lo siguiente: Este es un asalto chido, saquen las carteras ya, bájense los pantalones o los vamos a basculear, presten medallas, aretes, anillos y pulseras también somos batos muy ojetes y nadie nos va a parar… mientras cantaban la canción del poeta del nopal pasaban por cada lugar con una pistola y nosotros ( los usuarios del metro), sacamos nuestras moneditas o billetes y se las dábamos, aunque realmente cuando estuvieron frente a mí los cinco punks me vieron y dijeron -a este no, se ve más jodido que nosotros- y se fueron a otro vagón.

Me remetí a ese momento dominguero y pensé que la gente se iba a espantar con cinco poetas, dos de ellos enmascarados y tres con una gran diferencia de atuendos que podríamos jurar que el eclecticismo en la vestimenta ha dejado lejos viejos estereotipos de poeta egresado de la facultad de Filosofía y Letras muy remoto de lo que hoy en día usamos. Una verdadera diversidad poética concentrada en un vagón. Muchos de los presentes de primera no aceptaron el poema, después hubo quienes nos pidieron más poemas.

Mientras repartíamos poesía había un pequeño niño sin zapatos, llevaba un vaso desechable de unicel y pedía dinero, mientras yo leía Ausencia de ti, sus ojos se quedaron contemplados en el libro, deje de leer y se dio la vuelta, antes de que saliera con su vaso y sus pocas monedas le obsequié el libro que antes lo había hipnotizado, él a mí me regaló sus ojos de esperanza.
En otro vagón ya habíamos empezado nuestro asalto poético, en un rincón de ese tren, con la mirada en el piso, una chica lloraba, tenía los ojos como aquellos que sufren de mal de amores, a ella le di otro libro y al leer uno de los poemas volvió a sonreír, creo que leyó un poema de desamor y si hubiera sido así la hubiera colapsado de tal forma que en vez de sonreír hubiera llorado más, pero para tal suceso tan extraño tengo algunas explicaciones: o mis poemas de desamor provocan risa o ella sintió dentro de su soledad un abrazo poético, una letra compañera y consciente de su sentimiento, una palabra que descubriera verdaderamente su estado de ánimo o tan sencillo como el simple regalo de un desconocido que se le acerca para compartir con ella la vida. El compartir la vida provoca sonrisas espontáneas.

Por fin llegamos a nuestro destino final, el metro Zapata, de ahí caminaríamos por la calle de Félix Cuevas hasta llegar a la Universidad Autónoma de la Ciudad de México, en dónde leeríamos los poemas de todos los participantes y ahí mismo llegarían los poetas que hicieron sus odiseas en otras estaciones y líneas del metro.
Antes de salir de la estación me dirigí hacia la ventanilla de venta de boletos, me formé como si fuera cualquier pasajero y cuando me tocó estar frente a la taquillera le di el último libro que llevaba, ella con cara de asombro y nervios lo aceptó.
En estos momentos me pregunto, qué estarán diciendo todas aquellas personas que hoy recibieron un poema.
Tal vez alguien llegó de su rutina diaria y le dijo a su esposa:
-Hoy un grupo de jóvenes me regaló este poema, ven deja te lo digo al oído.
Tal vez en otro hogar, la chica de los ojos llorosos siga sonriendo.
O aquella anciana de anteojos y suéter café siga leyendo cada uno de los poemas mientras se toma una avena caliente para acompañar al ritmo de las letras con el silencio de la noche.
Lo más seguro que el niño siga hipnotizado por el libro.
Al final, ya afuera de la estación nos tomamos una foto, esa foto quedará como el recuerdo de aquellos que regalaron poesía para intentar tocar el alma de las personas y darles un día de no violencia, de no tristeza, de no desilusión.

Me da alegría pensar que un texto puede dar amor, me da alegría pensar que la señorita taquillera hoy estará con sus hijos hablando de este suceso. Creo que el humanismo aún puede salvar al humano; poesía para todos, poesía para los obreros, poesía para los detractores de la humanidad, poesía para que el sol siga brillando como lo hace todas las mañanas cuando los pájaros con sus trinos nos enseñan a cantar.
En lo personal me doy por pagado con sus caras de asombro, sus mejillas sonrojadas, sus ojos de esperanza, sus dientes con caries o no; brillantes como luna llena.
Seguiremos haciendo intervenciones poéticas, siguen los mercados, las plazas, los aviones, los reclusorios, los asilos, y todo aquello que se pueda intervenir con poesía.
En cuanto llegamos a la universidad, ya nos estaban esperando un grupo de poetas y todos nos dirigimos al auditorio para leer nuestras obras repartidas.

Entre los que leyeron estuvimos: Araceli Román, Santos Rikal, Alejandro Cienfuegos, Tonathiu Mercado, Ireri Campos, Linda Guiza, Patricia Luna, María Olvera, Edgar Khonde, Pedro Hesiquio, Javier Gaytan, Eduardo Olivares, Julieta Ragu, Cristian Picón , Guillermo Rojo, Eduardo Mosches, Héctor Rojas, Lando Micco y yo. Además se leyeron textos de escritores que no pudieron asistir como el caso de Arianna Bañuelos y su ensayo: A los “fusionistas”; voz de juventud, voz del hoy y del mañana, y del poeta Agustín Cadena llamado Café San Martín. También se regalaron entre los participantes y público, libros que donó la poeta Leslie Aimee Hassey. Por último se leyó el segundo manifiesto fusionista.
Así fue como dimos por concluido un día en que la poesía recorrió los vagones del metro y en las manos de las taquilleras las alas de las letras se posaron.

Arturo Sodoma

Mixcoac 2008

[1] Fragmento del segundo manifiesto Fusionista

Linda Guiza

2008-09-11T22:12:00.000-07:00

Burbuja de llanto

Esto que se escapa
no es la piel del día
ni el humor cálido de la noche desnuda

No son las formas
ni el sonido de las aves cuando se aparean
sobre un árbol relámpago

La idea serpiente
los años espuma

Desollada la vida

Yo soy un brote de agua
burbuja del llanto
un mar obstinado
en la garganta de una gota de lluvia

SARA VANÉGAS COVEÑA (Ecuador)

2008-09-11T21:56:00.000-07:00

ciudad de estatuas herrumbrosas
ríos profundos y árboles quemados

no palabras
no ecos
no susurros

solo el viento que traza
signos mojados en mi cara

El economista

2008-09-11T21:38:00.000-07:00

Dale click al periódico para verlo en grande

El financiero

2008-09-11T21:34:00.000-07:00

Dale click al periódico para verlo en grande

Noticias en los medios de las acciones fusionistas

2008-09-11T21:30:00.000-07:00

http://www.noticias-oax.com.mx/index.php/cultura/hacen-del-metro-un-medio-lirico.html

Arianna Bañuelos Zetina

2008-09-09T11:48:00.000-07:00

A los “fusionistas”; voz de juventud, voz del hoy y del mañana:
Nos hallábamos en el punto cero de la vida: las palabras muertas de uno mismo al final del día (y eso que sin resistir nos exiliamos). Nuestro propio mundo, luchando con la gigantesca pila de humo, la visible cuesta de la juventud en las espaldas.
Nada, ni siquiera la belleza nos calmaba, nuestra mente ya bloqueada dilucidaba aves-sombras, trinos-lloros, vuelos-rotos, sesgos de lluvia, nubes de paja, manecillas sin horas, sin voces, sin nada de nada; lo poco que le queda al hombre, el desierto de las bocas al final se mueren. Ya lo habíamos intuido: estamos al final del tiempo, en espera de una acústica parodia: Godot en espera de la nada:
Habíamos pronunciado: “El cielo es una nube con forma de serpiente. Qué despliegue militar vendrá mañana, a quiénes salvarán los proyectiles del imperio, la humanidad es un silbido que no encuentra ecos, de dónde vendrá la corrupción que corrompe las almas, el hombre siempre tiende a mutilarse él mismo, falta poco, los trinos no volverán, somos los nietos del gas mostaza y de las trincheras, los hijos de experiencias psicotrópicas…[1]”;
Nos volvimos grandes, regresamos del inframundo para dictaminar nuestra sentencia arrebatada: el extermino de la raza humana; recobramos nuestra inocencia con la memoria olvidada, la belleza infundada, el último jardín de rosas. Estuvimos juntos, unidos todos en un sueño eterno, la certeza en nuestras manos: la nada, y en la nada nos Creamos, nos volvimos hombres, nos volvimos fusionistas.
Bien les digo poetas, que el día del principio es el día que marca la hora del fin.
Este es nuestro desplegado con sangre: hemos caído, hemos errado, hemos muerto, nuestras palabras dictaminarán las lenguas, marcaremos el destino de una inmortal vegetación; si nos pronunciamos del exterminio seremos ese exterminio, si nos auto- mutilamos ya nos morimos todos; si la nada queda, la nada seremos; entonces sí pasaremos a ser eternos esclavos: la generación desencadenada, el eslabón perdido, la culpa, el desagarre.
El miedo que ganamos ¿será que tenemos don a cuestas? La poesía siempre ha cabido en los rosales, sólo que ahora hemos cantado con apariencia seráfica. Hemos resucitado con la marca de Caín, un propósito inevitable de la Duda.
Convoco a Ariel como ni numen. Así habló Rodó del despertar en Latinoamérica: genio del aire, simbolismo de la obra de Shakespeare, la parte noble y alada del espíritu–el término ideal que asciende la selección humana, rectificando en el hombre superior los vestigios de Calibán, símbolo de sensualidad y torpeza, con el que nosotros fusionistas, habíamos puesto frente como voz magistral.
Anhelo sólo lo verdaderamente libre, la vida para quien es capaz de conquistarla bajo un soplo sincero; la humanidad renovada, el ideal del sueño con la fe, de conmovedora locura; ¡No somos unos niños! Somos la actividad humana, el encaro de la realidad que no justifica un velo para sonreír; un cuadro de juventud inmarcesible: ¿Madurará en la realidad esa esperanza?
Muy lejos de suponer una renuncia y condenación de la existencia, hablo de la revelación de fuerzas nuevas; las que serán capaces de incorporar el esfuerzo vivo del pasado a la obra del futuro.
El camino al final no lo sabemos, pero somos parte de ese hombre que teje sigilosamente, que dirige el espíritu de un siglo y el alma cuya estimulación armónica será perfecta. “El buen gusto es una rienda firme de criterio”. No la esclavitud que destruye nuestras mentes, no la abominación retórica, no el laberinto y extravío; es la libertad con significado humano, la obra bendita de los genios.
El renacer del tiempo; de las promesas que fían eternamente el porvenir de la realidad, se entre-abren con las primeras voces, el vestigio de un sueño que acompaña el ritmo triunfal de un nuevo día.
Dormíamos, y soñamos que la vida era belleza; despertamos y advertimos que ella era deber.
Dios no existe en la caverna;
Si no… “que erremos siempre”

[1] Primer Manifiesto Fusionista, 2008

Boletín de prensa

2008-09-06T15:47:00.001-07:00

Boletín de Prensa

Invitación al
-Día de la Poesía en la Ciudad de México-

que se celebrará a través de distintas acciones de intervención poética urbana

este próximo 9 de septiembre de 2008

en diferentes estaciones del metro de la Ciudad de México.

primera intervención: un grupo de poetas regalará poemas inéditos a taquilleras del metro a lo largo y ancho de las líneas 1 y 2 del metro dando inicio a las 3:00 p.m. en el metro Insurgentes

segunda intervención: se depositarán copias de los poemas inéditos en los estantes del programa Para Leer de Boleto en el metro para que los pasajeros interesados los tomen, entre 3:30 y 4:30 p.m.

tercera intervención: el grupo de poetas participantes se reunirá a las 5:00 p.m. en el patio de la Universidad de la Ciudad de México plantel del Valle (San Lorenzo 290, colonia del Valle)para leer sus poemas en voz alta y dar a conocer el Manifiesto Fusionista que suscriben con motivo del Día de la Poesía en la Ciudad de México. Se planeará la siguiente intervención poética del día 9 de octubre de 2008. También se dará a conocer el proyecto del libro conmemorativo del Día de la Poesía en la Ciudad de México.

¡Que las palabras hermosas sean un antídoto contra la violencia urbana!
¡Que las palabras conmovedoras nos hagan voltear los ojos hacia lo Ideal!
¡Que cada poema halle el camino hacia la sensibilidad del lector!

Proponemos que este 9 de septiembre sea sólo el inicio de un sencillo pretexto y una razón vital para celebrar a la vida y a nuestra humana capacidad de asombro, de cambio y adaptación en medio de estos tiempos aciagos.

Eduardo Olivares
Arturo Sodoma

http://fusionismo.blogspot.com/

Ensayo sobre el Fusionismo

2008-09-04T09:51:00.000-07:00

Fusionismo
Por: Alejandro Esparza Farías y Espinosa

Las diversas corrientes conceptuales se reúnen en sí mismas dentro de géneros y estilos desde donde enriquecen ya no nada más el formato o el contenido, sino que complementan entre sí las analogías que son pertinentes para involucrarse mutuamente en un proceso de desarrollo del que son co-dependientes. A partir entonces de estas características, se va conformando una corriente que define la estética generalmente de la que forma parte, le reinterpreta o construye. De tal manera que se conforma un loock. ¿Qué es el loock en esta temática?: la imagen, el modo y las formas. Las formas en el arte habrá que entender en primera instancia que se entienden desde diferentes perspectivas. Me refiero a que al hablar de las formas nos concentramos habitualmente en la estructura o anatomía, es decir también en el formato. Pero debemos concentrarnos en definir que una forma por su naturaleza, hablará en primera instancia de un cliché. Un cliché es una representación consabida de una imagen mejor dicho característica que se refiere a un concepto, conducta o sentimiento.

Antes de indagar sobre los contenidos que conforman el concepto, debemos saber que existe la necesidad de elaborar una síntesis de los resultados concretos que se buscan en el proceso de creación. Ello definirá en el transcurso de la observación y análisis nuestra manera de interpretarlo, y posterior a ello asistirá en el posterior entendimiento de la relación entre género y estilo de tal forma que podremos ubicarlo como un objeto ya creado como ente propio del fenómeno del arte. Pongo un ejemplo; yo trabajo sobre un montaje escénico determinado: debo entender primero la tesis del autor, sea yo mismo u otro. Posterior, debo elaborar un objetivo encauzado a que mi interpretación genere determinada concepción general de aquello que busco expresar integralmente por medio de un lenguaje concreto y digerible, relacionando la meta concepto del autor original, con mi propia visión. Y, el paso que vendrá adelante será el de fijar entonces la manera de generar la consecución de las ideas e imágenes o sentimientos que coadyuven a crear una catarsis inicial que será la que transformará todos los elementos para conjuntar lo que vamos a definir siempre como la concepción de un mensaje o idea frontal que será una proyección del universo que percibimos. Es decir, Hegel por ejemplo, antepone la Tesis de la Antítesis para que se de cómo resultado la Síntesis. ¿Qué es esto?, nada más y nada menos que una manera de fusionar dos resultantes para generar un concepto, siendo en sí mismas las anteriores dos conceptos que generan una resultante. Pero en el manejo de nuestras herramientas a través de la metodología aplicada, lo único que habremos encauzado es un mecanismo de acción que define a las tres partes como mismas y a la par, diferentes para y con respecto a su significado. Porque buscamos un nuevo significado, o un elemento que nos renueve las ideas y la manera de desarrollarlas para hacerlas tangibles. Tal vez re interpretarlas.

La situación se convierte entonces en un entre cruce de líneas en cuya punta figuran una flecha cada una que oscilarían entre si mismas, hacia dentro y afuera, arriba y abajo, para confrontarse sostenidas por un solo punto en común, -no hablo de manecillas-; que sujetarían al punto en el centro de sí mismas, hablo de un punto en cualquier parte, pero en común. Este punto en común, es la búsqueda desde la hipótesis de algo que genere como resultante una respuesta práctica.

Objetivos en el Arte

Continuamente hablamos de que el arte como fenómeno de expresión debe aspirar a lo sublime. Siendo así, habrá que tener en claro nuestra idea de la belleza. Para ello habremos de fijarnos los objetivos, y estos no son otra cosa que aquellos factores que buscamos como indispensables para lograr desarrollar las cualidades del material que está en nuestras manos, estas cualidades ya existen entonces como estructura natural de este material. Lo vamos a tomar entre nuestras manos, lo vamos a adaptar, a reestructurar y decodificar. Una vez hecho todo esto, lo que quedará será una masa deformada desde nuestra perspectiva, pero es necesario si es que aspiramos a re construir más allá de lo que teníamos con nosotros a la hora de la definición del qué. Desde luego, la esencia de ese material nunca quedará destruida y eso es lo que de entrada habremos de entender, y si es que somos éticos en nuestro proceso de creación, será lo único que quedará indemne. ¿Cómo es esto? El creador toma una fuente (material) para construir a través de él. Esta fuente es inmaterial pues puede ser intangible y es nuestro contexto de quien nos la atribuimos. También la fuente puede ser ya tangible, procesada por alguien más en otro tiempo y momento, o por nosotros mismos. La cuestión es que al momento de tomarla en nuestra visión, iniciaremos con ello un proceso ya antes citado pero en el cual habremos de respetar siempre la concepción inicial de aquello que nos la facilitó para nuestra genial inspiración. Aplicando nuestra idea de ética personal y profesional con respecto a lo que está formulado por algo o alguien más. No se qué tan claro esté siendo en esta exposición, pero la idea básica es que debemos respetar la propuesta de el autor anterior a nosotros en el caso este que sea, insistiendo en que a veces ese autor anterior podemos ser nosotros mismos.

Una vez iniciado el procedimiento metodológico anterior al que bautizaremos como Punto Introductorio, entramos entonces al Punto de Conflicto. La etapa del Punto Introductorio ha sido muy desgastante por lo general y en tanto que ha implicado un choque frontal de ideas propias y ajenas hemos logrado finalmente desfasar las cualidades de aquel material, de tal forma que lo pusimos ya en medio del cristal caleidoscópico desde el cual podemos ejercer la facultad de observarlo desde diferentes perspectivas. Aquí, empieza el verdadero trabajo del artista-creador, pues la confrontación ya no solamente será con una interpretación, sino con múltiples facetas de una misma especie, y aquí es donde, en el espectro del Fusionismo, habremos de acarrear todas las metodologías concernientes para elaborar un solo estilo definido. Nace ciertamente el Punto de Conflicto de la necesidad de poder contextualizar todas las visiones en una sola emisión de lenguajes que no se contraponen, sino que unifican las características de los elementos que conforman nuestra materia, teniendo muy en cuenta que en sí, la Fusión aún no está dada, sino que estamos en el transcurso de decidir en base a qué, quién y porqué, habremos de tomar tal o cual decisión con respecto al Género y Estilo en el que definiremos finalmente nuestra obra creacional.

El Punto de Conflicto es una estación delicada en la que debemos observar hacia todas partes y direcciones nosotros también, sin perder de vista aquello que tenemos en el cristal caleidoscópico. Vienen hacia nosotros diversas interpretaciones de un solo concepto, de entrada. Nos sumergimos en la historia, en las características, en la física, en lo cuantitativo y en lo cualitativo. Nos referimos hacia los géneros abstractos y concretos de la misma forma en que asistimos a diferentes escuelas para absorber tendencias. Orientamos nuestra atención hacia las teorías y las formas, exploramos en los contrastes y en los contenidos, vamos en fin, encaminando a nuestra mente hacia caminos que no sospechamos siquiera lejanamente si deberán ser iluminados o no, de tal forma que acaece sobre nosotros una atmósfera de vertiginosidad en medio de la cual simplemente nos perdemos cada vez más, porque por encima de todo aquello, está nuestra propia percepción de lo que queremos con ese asunto al que llamaremos Objeto de Creación. Así entonces, viviremos colapsados durante un período indefinido de tiempo en el que mientras nos perdemos y buscamos, la vida propia de este Objeto intentará también autodefinirse.

En medio de todo esto, volveremos a nuestros objetivos, para replantearlos en base primero a una re estructuración de los contenidos que ya se vieron enriquecidos y hasta sumergidos en un conflicto inmenso de pasiones e ideas múltiples y por medio de todo, finalmente lo único que hay que hacer de nueva cuenta es salirse del Punto de Conflicto, para entonces experimentarlo desde una perspectiva externa en la cual adaptaremos todo el bagaje adquirido para poder reformulado todo, desde cero. Aquí entramos ya en pleno a la etapa del Fusionismo. ¿Qué será para nosotros este proceso?, primero que nada, respondernos siempre a las preguntas más básicas, ¿qué es el arte y para qué es el arte? En este caso encontraremos nuevamente muchas opciones, pero la que habremos de adoptar será aquella definición que nosotros hallamos construido y no traicione desde luego los parámetros establecidos, puesto que el arte se nutre mutuamente de todas las perspectivas y tendencias, así como visiones. Habremos de establecer que uno de los objetivos del arte es la representación del mundo por el mundo a través de diversas metodologías que lo explican de igual manera desde diversos tintes y engomados. Según Sully, “el arte es la producción de un objeto permanente o de una acción pasajera, propias para procurar a su productor un goce activo y hacer nacer una impresión agradable en cierto número de espectadores o de oyentes, dejando aparte toda consideración de utilidad práctica”. Baudelaire dice: “El Arte no imita ni reproduce lo que existe en la Naturaleza, sino que la obra es el resultado de una organización subjetiva, de una visión interior. La obra de arte responde a una labor de idealización que transforma lo natural en –sobre natural-. [El Arte es una Mnemotécnica de lo bello; de donde la imitación exacta esconde al recuerdo]”, continúa en su Crítica del Arte, “Todo el Universo visible no es más que un almacén de imágenes y signos a los que la imaginación dará un sitio y un valor relativos; es una especie de pasta que la imaginación debe erigir y transformar. Todas las facultades del alma humana deben estar subordinadas a la imaginación, que las pone en requisitoria, todas a la vez. Al igual que conocer bien el diccionario no implica necesariamente el conocimiento del arte de la composición y que el arte de la composición en si mismo no implica la imaginación universal, así un gran pintor, es forzosamente un buen pintor porque la imaginación universal encierra la inteligencia de todos los medios y el deseo de adquirirlos”. Para terminar, agrego esta última cita del mismo poeta maldito; “¿Qué es el arte puro según la concepción moderna?, es crear una magia sugestiva que contenga al mismo tiempo al objeto y al sujeto, al mundo, al mundo exterior, al artista y al artista mismo”.

Dadas todas estas explicaciones en torno a los criterios prevalecientes de aquello que conforma finalmente el espectro de la creación misma, señalaremos que si el artista es el arte y viceversa, debemos contra actualizar las tendencias en pos de saber encontrarnos en medio de una macro visión, de lo cual desprenderemos en realidad y finalmente el formato real de nuestro género aplicado.

Sincretismo

Como elemento auxiliar de todo el proceso de creación, debemos adoptar la postura más idónea respecto a nuestra tendencia. Antes mencioné nuestro género aplicado, bien, al comentarlo me referí también a la tendencia. Estas son un resultado normal de nuestra contemporaneidad en la cual vivimos y escuchamos a la par de que ejecutamos diversas fases estructurales de la memoria en la cual subsiste el aprendizaje y los sentimientos y emociones. Por medio de la percepción, nuestra memoria ejecuta acciones orientadas siempre primero a escudriñar todo su contexto, luego almacena en si misma diversas formas, colores, -Esto lo comenta frecuentemente Baudelaire-, estilos, sentimientos y luces. Nos llena de contenidos que parten de la forma pero las abstracciones vuelan en torno a diversas facetas del universo, que trasciende entonces los sentidos para dejarse llevar por los impulsos más excelsos. O sea, atrae hacia el observador dueño de esa memoria, la primera sublimación, que en términos concretos, es siempre una aspiración entonces del arte. La sublimación es un tema muy interesante en este texto, porque habría que discernir que indiscutiblemente nos acerca a la estética y la estética siempre nos acerca a una idea de lo bello. Entonces bello y sublime, vendrían a ser complementos. Más sin embargo pienso que debemos ampliar en bien de nuestro trabajo dentro del arte estos conceptos de tal forma que partamos de situaciones más abstractas que no limiten las precisiones, de tal forma que aspiremos a una idea de lo bello o lo feo menos entendido en bueno o malo, aceptable o rechazable. Sino que dejemos a ambas polaridades como analogías respectivas dentro de un contexto complementario entre uno y otro.

Porque si insistimos en la idea de que el arte debe aspirar a ser una re interpretación del mundo y del universo, del objeto y del sujeto, hay que construir en base a menos prejuicio y más valor sustantivo.

A partir de estas exposiciones, he pretendido construir un ideario general alrededor de nuestra temática central que es la que nos va a ayudar a encontrar los elementos que construyen en sí el espectro de un género o tendencia, enmarcados forzosamente en un estilo de expresión. Por medio del Sincretismo encontramos la unión de vertientes que provienen en muchos casos de analogías, pero no hay que perder de vista que lo más interesante será generar una precisión basada en primicias antagónicas puesto que tal vez en ello estribe realmente la verdadera complejidad de nuestra tarea que será la de crear un objeto artístico determinado. Al hablar de complejidad es porque ya hemos discernido el amplio proceso metodológico al que hemos echado mano para lograr establecer no nada más definiciones, sino mecanismos concretos de acción que ya están determinados a construir un ente por medio de nuestras herramientas y nuestra propia inspiración e imaginación creativa. Para todo lo cual también habremos incluido la genealogía social estrictamente necesaria en la búsqueda de este género, del cual hay que mencionar que es también un objeto descriptivo del sujeto y de su entorno, por medio del sujeto.

El análisis de todos los postulados mencionados deben encaminarnos a la postre a una definición muy exacta y cautelosa, pero exigente al mismo tiempo; la apreciación y aplicación sin recelo de la Teoría de la Unidad de los Elementos, que es una resultante de nuestra disciplina. ¿A qué se refiere esto?, a una tarea muy simple, ya que el cristal caleidoscópico en el que habíamos depositado nuestro objeto, ya cedió a todas las fuentes. Ya convirtió en primicia todas nuestras necesidades interrogativas y a todas nuestras conclusiones. De aquí habremos de “enconizar” en sí, todo lo conformante de una hipótesis establecida de la que engendramos una tesis. Si volvemos al principio, basados en ella, en esta tesis, veremos por fin satisfechos muchos de nuestros esfuerzos, pero como ya estamos en la fase final, la que llamaremos Punto de Construcción y Definición, es donde deberemos ser mucho más objetivos pues se trata de unificar todo para un solo propósito, lograr la Unidad en el Concepto, esa terminología que utilizaba el mismo Baudelaire que ha sido recurrente en este escrito. Por medio de la Unidad sabremos que llegamos finalmente a la síntesis, de la cual se generó un estilo determinado que colaboró en la integración de un concepto genérico, al que llamamos entonces Fusionismo, ya que a través de éste en lo particular, habremos de ofrecer un significado estético hacia el consumidor del arte basado en esta tendencia. Nuestro Fusionismo Contemporáneo habrá sido también el resultado de un continuo análisis de nuestro entorno y decodificación del mismo, generando una estructura no precisamente ecléctica, sino que complementaria. Esto es diferente en el proceso, porque lo ecléctico más que fusionar, utiliza elementos de estilos variados los cuales se muestran en el objeto, identificándolos como entidades independientes. La fusión, nos da como contenido una estructura más sólida, identificada como una sola entidad al re interpretar en un mismo significado concentrado a todas aquellas líneas que giraban en varias direcciones y de las que hablamos varias cuartillas arriba. Esto es en sí, una forma estructural que renueva en su propia génesis todos los elementos confluentes de una mística más que alegórica, determinante. Por ello el Fusionismo habrá de entenderse como el resultado de una determinación propia, naciente de que los postulados son analogías que recurren a sí mismas para revalorarse en medio de un resultado en si mismo universal. De tal forma que debo citar la Estructura Aristotélica para definir la Fusión de los Puntos que construí con este texto:

Punto Introductorio- Punto de Conflicto-{Fusión}-Punto de Construcción
y Definición= {Fusionismo}

Areli García

2008-09-03T19:27:00.000-07:00

EN LA TERAPIA SIN TI

Terapeutas, engaños al corazón
Y una mente bloqueada.
Lagrimas en la esquina,
Cigarros que se consumen,
En los pulmones dispersados.

Adicta, pasional mujer, adicta.

La pequeña mártir de tus tardes,
Gran actriz de la noche,
Sí,
Aquella puta de tu cama,
La que cobra con antagonismos
La que te deja en bancarrota
Ella te dice: ciao princesita
Estoy un poco aburrida de ti y quiero ir a Zara

Más terapeutas, más engaños al corazón
Y una mente más bloqueada.

Señorita,
Lamento informarle:

A la puta no la dejara de lado
Y nunca desistirá al tabaco rubio y barato,
Pero,
Puedo decirle a su favor que:

La puta regresara
Para seguir cobrándose todo lo que le debe
O lo poco que le queda
Reciba a su querida con encaje y cerveza nacional
Que ella traerá jaqueca y un buen olor a sexo de hotel cinco estrellas
Y no se preocupe que si necesita más horas de terapia estamos a su servicio

Cristian Picón

2008-09-03T18:56:00.000-07:00

Foto de: espina.blogia.com/2007/041101-sin-ataduras.php

ATADO A LA MELANCOLIA

Quiero despacio en tu boca
Bien morir

Y que tus ojos en silencio
Hagan volar en mil pedazos
El frío desierto en mis retinas

Quiero
Atado a la melancolía
Masticar
El va y ven del péndulo
Que hoy te pertenece

Que pase la gente
Por encima de nuestras armas blancas
Tiradas en medio de la calle
Por culpa de las ganas

Y que una lámpara
En la oscuridad de nuestra estufa
Sueñe con ser infierno
Lejos del día
Donde tus ojos olfatean
Los colores
De la sangre
Que no aprende.

Lando Micco

2008-09-03T18:50:00.000-07:00

Foto de: www.lamega.com.co/gallery/album65/micos_1

Micos con sus laps

Al grandeur decidido del Quixiote,
a la fama inequívoca de su chango creador
que magnífico escribió en máquinas la pregunta crucial
actualizando en blanco betwixt los cohetes de la botella del recinto
del azar y el toss-up
la selección y los sparklers de la inspiración,
vieja alza adicional de centinela, recomienda:
adición del puesto de observador, calibra tu espesura.

Al creador y su veneno que con lo suyo traslapa
la historia entera que no posee el alias inmaterial de la convicción,
una apuesta por el cierre relámpago,
el pilar del equipo y su emparentado de poetas;
otro obstaculizado por el mini viejo defensor y su extinción
prevenido por el modelo, el sujetador deteriorado del altavoz:
porque lo suyo sucumbe, betwixt,
la pulcritud determinada del césped lingüístico.
Gimoteos por la remuneración de los tecleadores
que en el desplome todavía aguardan su bocado.

Julia Rivas

2008-09-02T16:23:00.000-07:00

Y a la brevedad posible

Y a la brevedad posible,

Comprender:

Construir no es habitar.

Una edificación solitaria

Tiende a llenarse

de ecos y fantasmas.

Selene Ortega

2008-09-02T16:06:00.000-07:00

Butoh

Soy un insulto a la palabra escrita,
pero el Hombre es un insulto al Hombre:
él mismo se aferra a destruirse.

Mi cuerpo se ha muerto: butoh.
Aniquilar-matar-morir-final.
Kazuo llora, Tatsumi llora.

Voy lentamente, apenas vivo.
Bombas-llagas para hacer llorar

Hiroshima: muerta: butoh
El hombre es la bestia más salvaje

Las palabras danzan la muerte: butoh.
La vida ha muerto y mis lágrimas de fuego calcinan mi rostro.

Cristian Picón

2008-08-30T22:28:00.000-07:00

Foto tomada de:www.javinavarro.es/blog/tags/Sombras/

TU SOMBRA

Regálame una imagen de ayer que no volabas
Préndele fuego a las muletas
Donde se apoya la noche de mis noches
Y
Florece de pronto en el jardín de los espacios vacíos
Para decirles al oído que los vientos del viento
Te han traído

Devora los amuletos arcaicos
Que he reverenciado entre tinieblas

Elévate entre las hogueras de tu mirada
Y cumple tu tarea de augurio postergado en la sangre

Déjate devorar por los profanos
Que echan raíces en las plantas de tus pies
Y quémalos de frío como el relámpago en la montaña
Suaviza la espesura de lo negro en las noches

Regálame una imagen del tiempo
En tus mareas y no mires cómo
Los colibríes regresan a mi cuerpo
A temblar entre sangre y huesos
La distancia

Dale un poco de color a tu sombra
Y descubre de pronto
Que para ella no hay luz, no hay esperanza

Ojalá participes

2008-08-30T21:55:00.001-07:00

Invitación para el nueve de septiembre
El Día 9 de septiembre por iniciativa de Eduardo Olivares, Fernando Corona y Arturo Sodoma convocamos a todos los poetas interesados en repartir poesía en el metro, además de hacer una lectura colectiva en la UACM plantel del Valle.
Esto con motivo de Celebrar El día de la Poesía en la ciudad de México.
Nos interesa que la poesía sea desplazada a todos los rincones de la ciudad, desde ese día celebraremos el 9 de cada mes con actos poéticos.
Interesados comunicarse a los correos:
edolivmo@gmail.com
fcoronat@hotmail.com
arturo.sodoma@gmail.com
Antes del 5 de septiembre o acudir ese mismo día a las 17: 00 horas a la calle de San Lorenzo 290 Colonia del Valle, Delegación Benito Juárez, Plantel del Valle de la Universidad Autónoma de México. Nos vemos en el patio central de la Universidad para ultimar detalles y platicar sobre el evento.
O comunicarse a los teléfonos siguientes:
044-55-27-15-46-15
044-55-27-26-90-79

Eugenio Condori Jurado

2008-08-30T14:34:00.000-07:00

Círculo

Ahora debo estar loco
para escribir tu risa
en la espuma del fuego.

Oír tu música
a través de la muerte
y encallar el arrebato
de ser el verbo de tu piel.

Las letras forman
esferas con tu nombre,
mientras la brasa,
inmensamente dulce,
desgaja tu sonrisa
mortal.

Arturo Sodoma

2008-08-28T21:59:00.000-07:00

La incertidumbre

La incertidumbre es el fósforo que se incendia en la lluvia señorita senos del escuadrón de la muerte

el alarido del perro atropellado por una ambulancia de los Ángeles Verdes
señorita senos de anhelo

el tenedor y el cuchillo con que se parte el hígado de res
señorita senos de Apolo 13

me rasco por debajo de la ansiedad
troglodita cosmopolita en busca de su piel

señorita no he escuchado su aliento
no he reconocido el solar ni el lunar de los jardines en desvelo
y por eso me vuelvo hipocondríaco
padezco de todas las enfermedades
tengo viruela azul y varicela clandestina
llagas en el riñón y ceguera de corazón eterno
manifiesto con los ojos la enfermedad del lloroso
de las manos no digo mucho ya que siguen volando gracias a la fiebre aviaria

Enfermo de incertidumbre vivo señorita de senos de rascacielo neoyorquino
de incertidumbre y de pies de cemento
exagerado como todo rapsoda y encaprichado con las colas de los cometas
que surcan la nube nuclear
Exagerado y enfermo de la incertidumbre

De esa incertidumbre que es el pan que a diario se aglutina en mi boca
que no me deja concentrar ni para escribirle el son de los huracanes en guerra
ni el tango de las hojas en caída libre

La incertidumbre de tener esas amatistas en mi boca
el estrecho donde camina el hircismo la nomenclatura de los poros volcánicos
el ocaso y el descenso de unos senos que son como el sol que atrapa a toda la aldea
grito del esplendor
manto que cubre los polos

incertidumbre de esos senos que vienen
y no llegan a mi rostro de irremediable espera
de lento porvenir
de jícara sin agua
a mi rostro de bombilla-eléctrica-fundida
hágala prender
haga que mis ojos iluminen sus pezones
hasta iluminar de nuevo su alma
su sonrisa de corset francés
y así no enfermarme de incertidumbre
ni tener los dientes de sala funeraria
ni ser globo que se revienta con la soledad de los cables

Señorita senos elementales
Venga pronto para hacer picnic con los restos de la resaca
Y me lea El Quijote mientras le tumbo el sostén a mordidas

Señorita no me deje con la incertidumbre de apretarle los senos
Hasta reventar a la noche y que de ella se prodigue el alimento
De los amantes surcadores del tiempo

Ian Soriano

2008-08-28T21:12:00.001-07:00

Me enamoré del imán del universo

Me enamoré de su hambriento coño dorado
de aguas termales
Donde mis labios rozaban el anonimato
de aquella cereza tumefacta

Amaba un coño fuliginoso
su corcho dulce
de aquella boquilla vaginal
escurridiza, envenenada

Aquel desván de delicados vellos
aquel profundo ambiente de calurosa espuma
Como la uva: pequeña fresca
Mordisqueable como una oreja bañada en vino tinto

Me enamoré del dolor orgásmico
en la enredadera
de aquellas suaves caderas encallando

De aquellos tragos fértiles apaciguados
como droga del crepúsculo
de mis dedos
y mis glorias espermales

Suave cual brisa marcial
consecuente
Inhalaba el sudor expresivo
de su monte de Venus ardido y ágil

Con mi nariz
olí las estrellas
de sus celestes caprichos labiales

Me enamoré de aquel néctar de su falaz entrepierna
de sus tobillos como cadenas
de aquellos muslos comestibles, eternos
Celosos guardianes
de aquel imán del universo.

Ireri Campos

2008-08-28T21:09:00.000-07:00

SNAFF

Tengo recuerdos del foco REC
reflejado en el iris de tus ojos desencajados

Tengo aún tu sangre seca entre mis uñas
y el horror de tu alarido en mi memoria

El dolor sólo es placer
cuando hay testigos

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Edgar Khonde

2008-08-28T20:58:00.000-07:00

Yo no soy un escritor de lujo

a Elsa

yo no soy un escritor de lujo
me orino fuera de la catedral
con mis libros de consulta y el diccionario de francés
admiro los ángeles de piedra
y retrato a las turistas que no usan sostén
y también me río de los ignorados que pisan la calle con la vista en la acera.

remato a los ardientes e incluso he pensado en secuestrar y asaltar los bancos
pero cómo corromper a quien es considerado un psicópata social
cómo, a quien está destinado al fracaso y le importa poco

pero un día caminaré por París
buscando una moneda
me encontraré un poco pasado de peso
ardiendo en plenitud de escritor hipocondriaco
y te daré algún libro
con un poema dedicado para ti
que diga lo de siempre.

Bárbara Jaque

2008-08-28T20:50:00.000-07:00

REQUIEM
Silencio
Suave como el segundo en que tus ojos invitados al delirio
Aceptaban el cortejo conmigo
Sobre ti,
Sobrecogido, hundido en el lago ardiente que la muerte te ofreció.
Silencio
Fino como mis pechos que al abrigar el murmullo
De tu leve aliento, benévolos respondían
En comunión con tu brisa varonil, tibia;
Sin razón, sin explicación
A tu cuna ardiente se conferían.
Silencio
Intenso, molesto
Como las horas en que ya no
Soy torrente que desemboca
En tu puerto agitado, profundo,
Inequívoco.
Silencio
Violento, consternado
Desde que ya no hay roces que persigan
Tu olor, tu aliento
Silencio
Profundo, agudo
Pobre silencio
Que es vacío
Desde que tu nombre ya no lo
Acompaña.

Paola Villaloredo

2008-08-28T20:48:00.000-07:00

DES-AHOGAME PIANO

Un susurro llega en espiral al oído,
el viento toca los tímpanos,
suave melodía
amarga y tranquila
se escurre por el cuerpo.

La blanca tierra
cubre de escalofrío.

Cada dedo teclea
un sentido
un abismo
y a lo lejos
el piano en el estribo
V a c í o.

Gabriel Bolongaro

2008-08-28T20:46:00.000-07:00

Gracia devoradora

Ardiente buey de carga
En sus ojos pescando vírgenes doncellas
Barbies de la nueva era.
Se han perdido en la ignominia cebada
Fondo histérico de noche.
Masturbar la mezcalina
Mente con
Libros y poetas alcohólicos.
Buenos días resolanos, ciudad cuartel
Dejarse penetrar por el ángel turco
Broker artista de acciones verga
Medula beatnic de capital valor
Cerdos siguieron tu camino
Alcanzaron afamados la locura.
Disociados de papa gobierno
Diplomacia artística en desfiles militares
Sobre las letras sordas de escritores sin nombre
Devotas del placer, volcaron infortunio.
Buenos días albedrío democracia.
Parir una generación sándwich
Entre cogida realidad
Efebo con bigote marino
Atravesando estados
Para explicar lo sustantivo, querida.
Quien detuvo el tiempo pezón al aire
Tejidos al dios Marley.
Tomar nieve sexo
En el sillón atardecer
Egos de pared carcomida por buenas tardes.
Durmieron con al muerte
Y no pudieron
Pues era tan bella.
Se drogaron en las azoteas para cantar, People Have The Power
No compraron sus discos
No recitaron los poemas embriagados
Con la elite de la hoz y el martillo rosa mexicano.
No encendieron,
Con la elite franciscana,
monjes caídos.

Bailar desnudos ante risas sordas
Lánguidas personas en la ventana
Con un poco de amor como asidero
Se dejaron caer.
Focas hiparon sonetos, a la sardina hueso que recibía mensualmente.
Perdieron la conciencia para despertar copulas en el sillón.
Vampiros Fantoches
Narcos y profetas.
Lemuria.
Esta minoría, inundo las calles con libros autónomos muertos
Determinismos nacionales
Panfletos esparciendo su neofascismo.
Edipo adorador, ¡magdalenas!
Pasajeras en poca monta vida.
Ascendieron moralmente
Para dominar al mundo con su otra mejilla.
Rehabilitados faustos
Se casaron con el síndrome de abstinencia
Y tuvieron una hija.
Recibieron la iluminación por correo
Recitaron pesia con lama
Sonia López bailando, la batí cumbia del batí budha.
Y bailaron la balada Light de la libertad.
Reincidentes visitar a su hija los domingos.
Comunistas se casaron en el Tepeyac
Compraron una casa un vestido y un amor.
Fornicaron con paz y fingieron ser vírgenes para la muerte sin fin.
La fru fru sacerdotisa, ahora en casa de la suegra
Le vende quesadillas a las moiras.
De traje en el psicoanalista
Recolectando peras del olmo
mal de los cien años
Tomando café con las furias.

OH santo niño de atocha y tu evasión fiscal
Solo dejadnos caer en tentación.
Santa hoguera rata vieja de sociedad
Danza rueda niños rata esperando roer suciedad.
Santos vagabundos punks, corruptores de lupitas y Marías.
OH santos burócratas poetas, marxistas guadalúpanos.
Santa merced
De tus senos brota el pulque ciudad que nos hace florecer.
Santas Marielenas, Margaritas y Magdalenas
En alguna de ustedes regresara la serpiente emplumada.
OH santos
OH santas vacas voladoras que aun pasan
Que aun me llevan.

Gerardo Escalante

2008-08-28T20:31:00.000-07:00

Estractosílabos. de superhéroes y poetas (fragmento) *
I

Nombro el peso geométrico de las alas de quien no puede dormir
Extiendo sobre el restirador de la incomodidad los planos de la casa
de la palabra.
Extraigo de los cajones de lo eléctrico y la verticalidad de la existencia
su insistencia comunicativa.

El cubo de un microsegundo.
La enredadera de cobre de la tarde
El magnesio permitido de la lluvia.

El vals de un alba triste de títeres inicia o termina
y olvidamos el insulto de las
14
con
30

al colgar un calendario.
Artefactos perfectos para la observación de especies no endémicas
de la habitación andador estacionamiento
escaleras
aire estático.

Jardines que soportan con su grado cero
el manto forzoso
de la noche.
Sin embargo de la luz liviana que derraman las alcantarillas
del desprotegido reino onírico.

La frialdad de una ventana que mantiene cautivos espías sin licoreras.
La tienda de vinos y abarrotes con horario nocturno:
el dueño hace anotaciones de quienes acuden al servicio
que inicia después de las 23 horas sin compartir el secreto
y quisiera impedirles la salida,
pero un invernadero de grillos pudre los relojes.

Van Morrison instala breves veleros que parten contra el cierzo eterno
del sueño sublevado:
en ocho manos pauta todas las historias que en una sola mesa se dicen
de él.

Cronotopos adheridos a la quilla del día supuran las pesadillas en los últimos viajeros:
el ontogénico pentasílabo:
estrella en alto

Bajo nuestros cuerpos
sociedades cósmicas que promueven nuevas leyes
de gravitación.

Los ojos de la prisa de la mascota que se olvida.
Carteles de prohibición en los parques de la luna.
Los ojos de la mascota de la prisa mecen en su blandura
pixelar
el consenso unánime de la basura radiactiva:
mitologías modernas que estrangulan
con su sórdida cristalería edicular.

Leyendas que muerden sauras sagrados
precipitan la trasparencia de las piedras
del alba:
la confusión oportuna para que el último ciervo
de las apasteladas reservas ecológicas de Erie o Hurón
rehabite el agua.

Nuestros hijos se comen el mapa de un país
hecho de foami finamente ilustrado por monografías.

La maldición de los uniformes amarillos de los estudiantes de Roma que ondean
desde el balcón saludando al homo arânae.
La lengua mundana de Ferlinghetti.
Los bolsillos distendidos de Rod Stewart.
No sabemos si los tipos duros sólo fuman bhang y hachis,
pero aletean la planta del pie durante una pasarela
de meseras.

El gigantesco nido de la Bestia
vitoreado por un cielo oculado
de 444 satélites
que nombra el peso geométrico de las alas.

Ireri Campos

2008-08-28T20:24:00.001-07:00

TUTSI FUCK

Mueren mis instintos infantiles
revolcados en la confusión
entre el sabor
de una paleta de cereza
y la sangre
del paladar que la chupa
¿Habré
desistido
antes
de
llegar
al
centro
chicloso?

Movimiento FUSIONISTA

2008-08-23T17:53:00.000-07:00

El Fusionismo es una corriente que nace a finales del 2006, hoy lanzo la convocatoria para que formes parte de este movimiento.
Nuestro órgano oficial de difusión se llama ALTER-EGO.
Espero que te unas al Fusionismo y que a su vez propongas eventos y formas de difundir los manifiestos, asimismo, si quieres involucrar algo más a la corriente pues adelante, se acepta tu opinión.
Para ser incluido por favor manda tus datos y cinco cuartillas de tu obra para ser puesta en el blog y en la revista impresa como también en la antología del movimiento fusionista.

Arturo Sodoma

arturosodoma@hotmail.com