sábado, 30 de agosto de 2008

Cristian Picón

Foto tomada de:www.javinavarro.es/blog/tags/Sombras/


TU SOMBRA

Regálame una imagen de ayer que no volabas
Préndele fuego a las muletas
Donde se apoya la noche de mis noches
Y
Florece de pronto en el jardín de los espacios vacíos
Para decirles al oído que los vientos del viento
Te han traído

Devora los amuletos arcaicos
Que he reverenciado entre tinieblas

Elévate entre las hogueras de tu mirada
Y cumple tu tarea de augurio postergado en la sangre

Déjate devorar por los profanos
Que echan raíces en las plantas de tus pies
Y quémalos de frío como el relámpago en la montaña
Suaviza la espesura de lo negro en las noches

Regálame una imagen del tiempo
En tus mareas y no mires cómo
Los colibríes regresan a mi cuerpo
A temblar entre sangre y huesos
La distancia

Dale un poco de color a tu sombra
Y descubre de pronto
Que para ella no hay luz, no hay esperanza


Ojalá participes

Invitación para el nueve de septiembre
El Día 9 de septiembre por iniciativa de Eduardo Olivares, Fernando Corona y Arturo Sodoma convocamos a todos los poetas interesados en repartir poesía en el metro, además de hacer una lectura colectiva en la UACM plantel del Valle.
Esto con motivo de Celebrar El día de la Poesía en la ciudad de México.
Nos interesa que la poesía sea desplazada a todos los rincones de la ciudad, desde ese día celebraremos el 9 de cada mes con actos poéticos.
Interesados comunicarse a los correos:
edolivmo@gmail.com
fcoronat@hotmail.com
arturo.sodoma@gmail.com
Antes del 5 de septiembre o acudir ese mismo día a las 17: 00 horas a la calle de San Lorenzo 290 Colonia del Valle, Delegación Benito Juárez, Plantel del Valle de la Universidad Autónoma de México. Nos vemos en el patio central de la Universidad para ultimar detalles y platicar sobre el evento.
O comunicarse a los teléfonos siguientes:
044-55-27-15-46-15
044-55-27-26-90-79

Eugenio Condori Jurado



Círculo

Ahora debo estar loco
para escribir tu risa
en la espuma del fuego.

Oír tu música
a través de la muerte
y encallar el arrebato
de ser el verbo de tu piel.

Las letras forman
esferas con tu nombre,
mientras la brasa,
inmensamente dulce,
desgaja tu sonrisa
mortal.

jueves, 28 de agosto de 2008

Arturo Sodoma



La incertidumbre


La incertidumbre es el fósforo que se incendia en la lluvia señorita senos del escuadrón de la muerte

el alarido del perro atropellado por una ambulancia de los Ángeles Verdes
señorita senos de anhelo

el tenedor y el cuchillo con que se parte el hígado de res
señorita senos de Apolo 13

me rasco por debajo de la ansiedad
troglodita cosmopolita en busca de su piel

señorita no he escuchado su aliento
no he reconocido el solar ni el lunar de los jardines en desvelo
y por eso me vuelvo hipocondríaco
padezco de todas las enfermedades
tengo viruela azul y varicela clandestina
llagas en el riñón y ceguera de corazón eterno
manifiesto con los ojos la enfermedad del lloroso
de las manos no digo mucho ya que siguen volando gracias a la fiebre aviaria

Enfermo de incertidumbre vivo señorita de senos de rascacielo neoyorquino
de incertidumbre y de pies de cemento
exagerado como todo rapsoda y encaprichado con las colas de los cometas
que surcan la nube nuclear
Exagerado y enfermo de la incertidumbre

De esa incertidumbre que es el pan que a diario se aglutina en mi boca
que no me deja concentrar ni para escribirle el son de los huracanes en guerra
ni el tango de las hojas en caída libre

La incertidumbre de tener esas amatistas en mi boca
el estrecho donde camina el hircismo la nomenclatura de los poros volcánicos
el ocaso y el descenso de unos senos que son como el sol que atrapa a toda la aldea
grito del esplendor
manto que cubre los polos

incertidumbre de esos senos que vienen
y no llegan a mi rostro de irremediable espera
de lento porvenir
de jícara sin agua
a mi rostro de bombilla-eléctrica-fundida
hágala prender
haga que mis ojos iluminen sus pezones
hasta iluminar de nuevo su alma
su sonrisa de corset francés
y así no enfermarme de incertidumbre
ni tener los dientes de sala funeraria
ni ser globo que se revienta con la soledad de los cables

Señorita senos elementales
Venga pronto para hacer picnic con los restos de la resaca
Y me lea El Quijote mientras le tumbo el sostén a mordidas

Señorita no me deje con la incertidumbre de apretarle los senos
Hasta reventar a la noche y que de ella se prodigue el alimento
De los amantes surcadores del tiempo















Ian Soriano



Me enamoré del imán del universo


Me enamoré de su hambriento coño dorado
de aguas termales
Donde mis labios rozaban el anonimato
de aquella cereza tumefacta

Amaba un coño fuliginoso
su corcho dulce
de aquella boquilla vaginal
escurridiza, envenenada

Aquel desván de delicados vellos
aquel profundo ambiente de calurosa espuma
Como la uva: pequeña fresca
Mordisqueable como una oreja bañada en vino tinto

Me enamoré del dolor orgásmico
en la enredadera
de aquellas suaves caderas encallando

De aquellos tragos fértiles apaciguados
como droga del crepúsculo
de mis dedos
y mis glorias espermales

Suave cual brisa marcial
consecuente
Inhalaba el sudor expresivo
de su monte de Venus ardido y ágil

Con mi nariz
olí las estrellas
de sus celestes caprichos labiales

Me enamoré de aquel néctar de su falaz entrepierna
de sus tobillos como cadenas
de aquellos muslos comestibles, eternos
Celosos guardianes
de aquel imán del universo.






Ireri Campos





SNAFF


Tengo recuerdos del foco REC
reflejado en el iris de tus ojos desencajados

Tengo aún tu sangre seca entre mis uñas
y el horror de tu alarido en mi memoria

El dolor sólo es placer
cuando hay testigos

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Tengo un mundo enfermo; una cinta humana
atorada en el botón rewind

Edgar Khonde


Yo no soy un escritor de lujo

a Elsa


yo no soy un escritor de lujo
me orino fuera de la catedral
con mis libros de consulta y el diccionario de francés
admiro los ángeles de piedra
y retrato a las turistas que no usan sostén
y también me río de los ignorados que pisan la calle con la vista en la acera.

remato a los ardientes e incluso he pensado en secuestrar y asaltar los bancos
pero cómo corromper a quien es considerado un psicópata social
cómo, a quien está destinado al fracaso y le importa poco

pero un día caminaré por París
buscando una moneda
me encontraré un poco pasado de peso
ardiendo en plenitud de escritor hipocondriaco
y te daré algún libro
con un poema dedicado para ti
que diga lo de siempre.

Bárbara Jaque




REQUIEM
Silencio
Suave como el segundo en que tus ojos invitados al delirio
Aceptaban el cortejo conmigo
Sobre ti,
Sobrecogido, hundido en el lago ardiente que la muerte te ofreció.
Silencio
Fino como mis pechos que al abrigar el murmullo
De tu leve aliento, benévolos respondían
En comunión con tu brisa varonil, tibia;
Sin razón, sin explicación
A tu cuna ardiente se conferían.
Silencio
Intenso, molesto
Como las horas en que ya no
Soy torrente que desemboca
En tu puerto agitado, profundo,
Inequívoco.
Silencio
Violento, consternado
Desde que ya no hay roces que persigan
Tu olor, tu aliento
Silencio
Profundo, agudo
Pobre silencio
Que es vacío
Desde que tu nombre ya no lo
Acompaña.

Paola Villaloredo



DES-AHOGAME PIANO

Un susurro llega en espiral al oído,
el viento toca los tímpanos,
suave melodía
amarga y tranquila
se escurre por el cuerpo.

La blanca tierra
cubre de escalofrío.

Cada dedo teclea
un sentido
un abismo
y a lo lejos
el piano en el estribo
V a c í o.

Gabriel Bolongaro



Gracia devoradora

Ardiente buey de carga
En sus ojos pescando vírgenes doncellas
Barbies de la nueva era.
Se han perdido en la ignominia cebada
Fondo histérico de noche.
Masturbar la mezcalina
Mente con
Libros y poetas alcohólicos.
Buenos días resolanos, ciudad cuartel
Dejarse penetrar por el ángel turco
Broker artista de acciones verga
Medula beatnic de capital valor
Cerdos siguieron tu camino
Alcanzaron afamados la locura.
Disociados de papa gobierno
Diplomacia artística en desfiles militares
Sobre las letras sordas de escritores sin nombre
Devotas del placer, volcaron infortunio.
Buenos días albedrío democracia.
Parir una generación sándwich
Entre cogida realidad
Efebo con bigote marino
Atravesando estados
Para explicar lo sustantivo, querida.
Quien detuvo el tiempo pezón al aire
Tejidos al dios Marley.
Tomar nieve sexo
En el sillón atardecer
Egos de pared carcomida por buenas tardes.
Durmieron con al muerte
Y no pudieron
Pues era tan bella.
Se drogaron en las azoteas para cantar, People Have The Power
No compraron sus discos
No recitaron los poemas embriagados
Con la elite de la hoz y el martillo rosa mexicano.
No encendieron,
Con la elite franciscana,
monjes caídos.

Bailar desnudos ante risas sordas
Lánguidas personas en la ventana
Con un poco de amor como asidero
Se dejaron caer.
Focas hiparon sonetos, a la sardina hueso que recibía mensualmente.
Perdieron la conciencia para despertar copulas en el sillón.
Vampiros Fantoches
Narcos y profetas.
Lemuria.
Esta minoría, inundo las calles con libros autónomos muertos
Determinismos nacionales
Panfletos esparciendo su neofascismo.
Edipo adorador, ¡magdalenas!
Pasajeras en poca monta vida.
Ascendieron moralmente
Para dominar al mundo con su otra mejilla.
Rehabilitados faustos
Se casaron con el síndrome de abstinencia
Y tuvieron una hija.
Recibieron la iluminación por correo
Recitaron pesia con lama
Sonia López bailando, la batí cumbia del batí budha.
Y bailaron la balada Light de la libertad.
Reincidentes visitar a su hija los domingos.
Comunistas se casaron en el Tepeyac
Compraron una casa un vestido y un amor.
Fornicaron con paz y fingieron ser vírgenes para la muerte sin fin.
La fru fru sacerdotisa, ahora en casa de la suegra
Le vende quesadillas a las moiras.
De traje en el psicoanalista
Recolectando peras del olmo
mal de los cien años
Tomando café con las furias.

OH santo niño de atocha y tu evasión fiscal
Solo dejadnos caer en tentación.
Santa hoguera rata vieja de sociedad
Danza rueda niños rata esperando roer suciedad.
Santos vagabundos punks, corruptores de lupitas y Marías.
OH santos burócratas poetas, marxistas guadalúpanos.
Santa merced
De tus senos brota el pulque ciudad que nos hace florecer.
Santas Marielenas, Margaritas y Magdalenas
En alguna de ustedes regresara la serpiente emplumada.
OH santos
OH santas vacas voladoras que aun pasan
Que aun me llevan.

Gerardo Escalante



Estractosílabos. de superhéroes y poetas (fragmento) *
I

Nombro el peso geométrico de las alas de quien no puede dormir
Extiendo sobre el restirador de la incomodidad los planos de la casa
de la palabra.
Extraigo de los cajones de lo eléctrico y la verticalidad de la existencia
su insistencia comunicativa.

El cubo de un microsegundo.
La enredadera de cobre de la tarde
El magnesio permitido de la lluvia.

El vals de un alba triste de títeres inicia o termina
y olvidamos el insulto de las
14
con
30

al colgar un calendario.
Artefactos perfectos para la observación de especies no endémicas
de la habitación andador estacionamiento
escaleras
aire estático.

Jardines que soportan con su grado cero
el manto forzoso
de la noche.
Sin embargo de la luz liviana que derraman las alcantarillas
del desprotegido reino onírico.

La frialdad de una ventana que mantiene cautivos espías sin licoreras.
La tienda de vinos y abarrotes con horario nocturno:
el dueño hace anotaciones de quienes acuden al servicio
que inicia después de las 23 horas sin compartir el secreto
y quisiera impedirles la salida,
pero un invernadero de grillos pudre los relojes.

Van Morrison instala breves veleros que parten contra el cierzo eterno
del sueño sublevado:
en ocho manos pauta todas las historias que en una sola mesa se dicen
de él.

Cronotopos adheridos a la quilla del día supuran las pesadillas en los últimos viajeros:
el ontogénico pentasílabo:
estrella en alto



Bajo nuestros cuerpos
sociedades cósmicas que promueven nuevas leyes
de gravitación.

Los ojos de la prisa de la mascota que se olvida.
Carteles de prohibición en los parques de la luna.
Los ojos de la mascota de la prisa mecen en su blandura
pixelar
el consenso unánime de la basura radiactiva:
mitologías modernas que estrangulan
con su sórdida cristalería edicular.

Leyendas que muerden sauras sagrados
precipitan la trasparencia de las piedras
del alba:
la confusión oportuna para que el último ciervo
de las apasteladas reservas ecológicas de Erie o Hurón
rehabite el agua.


Nuestros hijos se comen el mapa de un país
hecho de foami finamente ilustrado por monografías.

La maldición de los uniformes amarillos de los estudiantes de Roma que ondean
desde el balcón saludando al homo arânae.
La lengua mundana de Ferlinghetti.
Los bolsillos distendidos de Rod Stewart.
No sabemos si los tipos duros sólo fuman bhang y hachis,
pero aletean la planta del pie durante una pasarela
de meseras.

El gigantesco nido de la Bestia
vitoreado por un cielo oculado
de 444 satélites
que nombra el peso geométrico de las alas.

Ireri Campos







TUTSI FUCK

Mueren mis instintos infantiles
revolcados en la confusión
entre el sabor
de una paleta de cereza
y la sangre
del paladar que la chupa
¿Habré
desistido
antes
de
llegar
al
centro
chicloso?

sábado, 23 de agosto de 2008

Movimiento FUSIONISTA

El Fusionismo es una corriente que nace a finales del 2006, hoy lanzo la convocatoria para que formes parte de este movimiento.
Nuestro órgano oficial de difusión se llama ALTER-EGO.
Espero que te unas al Fusionismo y que a su vez propongas eventos y formas de difundir los manifiestos, asimismo, si quieres involucrar algo más a la corriente pues adelante, se acepta tu opinión.
Para ser incluido por favor manda tus datos y cinco cuartillas de tu obra para ser puesta en el blog y en la revista impresa como también en la antología del movimiento fusionista.

Arturo Sodoma

arturosodoma@hotmail.com

Segundo manifiesto fusionista




Y vi un cielo nuevo y una tierra nueva
porque el primer cielo y la primera tierra pasaron, y el mar ya no existe.
Apocalipsis 21, 1

La poesía ya no encuentra como trasladarse dentro de un corazón o de una sonrisa, la poesía ve como caduca la vida humana y el depredador máximo consume las últimas letras. La poesía debe propagarse por las gotas de la lluvia que nos humedecen las lágrimas, debe llegar como proyectil a las alas de la conciencia, al suministro del entendimiento, a la medula del fin.

Hoy vi a un gato correr detrás de una nube, también me encontré a un costado de la herida, a un costado de la voz atormentada, vi como los años siguen alimentando guerras, y como las guerras siguen alimentando al hombre, vi un sol negro, un aliento demoledor, una ráfaga que se desprende de la soledad y que invade a todos.

Qué hay del amor si estamos condenados a besar con labios de prisión, qué hay de la vida si estamos compartiendo el olor de la decadencia en nuestras almas.

Los poetas de oficina no saben cómo iniciar el canto, ni la siguiente llama que consagre la voz de nuestra generación, la última en la humanidad. La última rapsodia será cantada por los fusionistas en el edificio más alto, en la montaña más profunda, en la inquietud escéptica, los poetas volveremos a propagar el fuego de las letras.

Incendiaremos todo aquello que sea incendiable, romperemos todo cuerpo que tenga fisura, colocaremos palabras en todo oído y a los que adoran la incredulidad, a ellos los golpearemos con poesía desgarradora, con poesía que les derrumbe su inquisidora ornamenta, inyectaremos la poesía como vacuna.

La poesía se propagará por las ciudades inundadas, en el cementerio acuático los rapsodas colmaran la sed de sus infelices hermanos, nosotros llenaremos de aliento a la muerte y a las esperanzas perdidas.

Hoy vi nacer a los bardos que morirán con un poema en la mano. Nosotros moriremos junto con las palabras, nosotros nacemos de la inquietud del espíritu, nosotros los últimos le cantamos a la vida que se apaga.

La poesía caminará entre los vivos y los muertos, será la nueva medicina, la cirugía definitiva del alma, nosotros, los mensajeros, llevaremos a las palabras como si fueran balas expansivas que detonarán el cuerpo de los infieles. La poesía es religión.
Ángeles motociclistas llevaran en sus ruedas las nuevas odas, haremos una revolución en la sangre de la humanidad, somos los paracaidistas que se avientan al abismo, nosotros sabemos que la profundidad es inmensa y que en el infinito el grito irradiador del poema también se escucha.

Ya no hay maestros, hubo payasos comunistas y espantapájaros capitalistas, aún existen los perpetradores de la guerra y del cinismo, aún están entre nosotros los alabadores de la falsedad, los que se nutren del sistema y en las cafeterías hablan del irremediable destino, hablan de la nostalgia que nos abriga, hablan del futuro caluroso, hablan y se llevan las manos al rostro como si de ahí naciera la cura para las enfermedades del alma, a ellos darles veneno para que sus lamentaciones no se escuchen en los oídos de los que quedaremos en pie para recibir al último tsunami. A ellos apedrearlos con poemas fusión con metáforas ardientes.

El hombre se mata a sí mismo y mata a la poesía, del hombre quedarán sus osamentas, sus botas con tierra, sus metales oxidados, la tierra será un museo para las bacterias y las cucarachas, pero la poesía sobrevira en las piedras, en las nubes radiactivas, en las estrellas, la poesía es eterna la humanidad no.

La poesía puede hacer que la vida resurja, la poesía es el milagro que nos salvará o tal vez la poesía misma pueda ser el proyectil que le dé el último golpe a la sonrisa del hombre.

Ya no hay poetas, sólo poetas-serpiente y poetastros, ya no habrá poesía social hecha por verdugos capitalistas, ni poesía amorosa hecha por las hordas del imperio, sólo habrá poesía fusionista escrita por hombres de fuego, poetas que nacen en el alba.

Una y otra tormenta, letras cicatrizando las heridas, palabras que invadirán el vacío existencial en el que a diario morimos.

POETAS- SERPIENTE el infierno es ahora, hay que ganarnos el cielo corrompiendo a los hombres con nuestras palabras.

NO QUEREMOS MÁS CRAK, NON PLUS ULTRA MERDE.

Volvamos los ojos a nuestros ancestros más cercanos.
Que el estridentismo nos acompañe, que el creacionismo sea nuestra sed, que el ultraísmo nos acoja en sus brazos, que las palabras construyan el templo de nuestra religión.

Invadamos con la palabra las esquinas, los bares, el oído de las prostitutas, el callejón de las lágrimas, el corazón de los que se juegan la vida al robarse un libro de Girondo, la mano con la que se erotizan las religiosas, invadamos todo con poesía, el estruendo de los vientos y la caracola de los inocentes, la bocabierta de los mudos, los cerros que se derrumban.


Golpearemos los semáforos, los barcos que traen contrabando, los silencios recónditos, las faldas de las secretarias, golpearemos todo con poesía, el mar, el cemento la paz la guerra, el ojo de la hormiga.

La rebelión de los fusionistas es la última, somos ruidos que cimientan el caos en la belleza, somos belleza, salvaremos al arte que agoniza, somos insurrección, somos un día de luz y calles mojadas, somos girasoles con los pétalos abiertos cuando la luna se asoma, somos locomotoras en el mar, soles en el vientre del río, huérfanos de domingos y guerrilleros naturales, hombres con coraza de letras, hombres del cielo, hombres de tierra, hombres de fuego, poetas aéreos con raíces de piedra.

El depredador máximo es la humanidad contrarrestar al humano con poesía. Poesía luz para los albañiles, poesía bala para los soldados sin nación, poesía tormenta para los miserables, poesía serpiente para los poetas, para los merolicos, para las estatuas, para los relojes que marcan el fin de nuestro sistema, poesía al alcance de todos, poesía serpiente para los que esperamos el apocalipsis.

Fusionistas hay que regresar a la república y golpear con nuestra doctrina a los infieles, a los ciegos a los videntes, a los que se rascan el alma y a los que se mueren.

Acabar con todo, destruirlo todo, soportar los embates de la vida, amarlo todo hasta el fin,
hasta que revienten nuestros cuerpos y florezcan en los campos de batalla como fecundas letras que alimentaran al humano, que alimentaran a las ruinas. Amarnos los unos a los otros con poesía.

Amarnos como serpientes que se entrelazan para nunca separarse, amarnos con el fuego del sol que se desploma.

Llego el momento de sacar las armas y de guerrear por los desiertos de cemento.

Fusionismo libertad, inscripciones abiertas para los verdaderos poetas, falsos a la hoguera. Fusionismo es el motín de la esencia, el rompe rayos, el consuelo eterno, la lucha brutal, el sueño eléctrico, el vértice de la poesía, el vientre luminoso, la voz guía.

Poetas- serpiente: llego la hora de tomar las calles y de sacrificar a los inicuos.

Fusionistas hoy es el día, mañana el mundo será un recuerdo.

Arturo Sodoma
Mixcoac, 2008
Agosto 23



miércoles, 20 de agosto de 2008

¡Fama la de las putas!*

No hemos venido a atascarnos de crack
Y la puta coca y su flor de marihuana nos importa un pito.

Quien mira el aire sabe que sus floripondios sólo suben al cielo a quien no ha estado allí

NUNCA
Sabe que meterse una jeringa lleva al infierno a quien no lo conoce.

¿Para qué queremos eso?

he estado allí, hemos estado allí los poetas serpiente antes que nadie; el psicoanálisis de Freud sólo les sirve a las señoras que toman el té a las 6 de la tarde y a los poderosos que se masturban pensando en sus hijas.

La pornografía es tan rutinaria como asistir a misa por eso los pederastas habitan las iglesias; no somos bohemios, ni malditos ni bagatelas que alimentan el mundo de la moda "NO SOMOS COYUNTURA".
Los hongos que se los queden los enamorados de sus ancestros, "a mí que me den una pluma, no necesito nada más"
Vengo a mostrar que la palabra es la creadora de Dios y que además es una Diosa
Cercenaremos todos los monumentos fálicos y los falos de quien se oponga "UN CAMPO DE CONCENTRACIÓN ES BELLO SI LOS TORTURADOS SON LOS SOLDADOS MISMOS" y llenaremos de bombas todas las bóvedas bancarias, es una promesa.

A partir de ahora convocamos:
La nuestra tendrá que ser la última revolución de la historia humana, y llenaremos la calle de poesía y de sangre, debemos tener en cuenta que el fúsil y la pluma y el ordenador son nuestras armas más certeras; debemos concebir que tendremos que disparar sobre cuerpos tan bellos, y algunos tan bofos como los de los señores dueños del dinero, que sean poéticamente perfectos. No podremos dar ningún paso atrás, eso no es aceptable. Si el mundo se rige por la democracia, el capitalismo o el socialismo o el anarquismo, eso no debe importarnos. Que los revolucionarios tibios se encarguen de ello, al poeta serpiente sólo debe importarle una cosa: derribar cualquier régimen opresor (aunque se trate del mismo fusionismo).

No tenemos miedo porque ya perdimos todo; creemos en dos cuerpos que se entrelazan para intercambiar fluidos, y creemos que si el amor se da, es porque el intercambio ha resultado provechoso.

Al carajo con los hombres galantes que utilizan nuestras palabras para lamer un clítorisAl diablo con las mujeres hipócritas que buscan un proveedor en vez de hombreLa poesía es la vía que ha utilizado el ser humano para seguir caminando sobre la faz de la tierra.

No buscamos reconocimiento, pero hoy nadie toma en serio a las palabras y estamos apenados por ello; tendremos que subir al cielo y derribar a cuantos trozos de piedra inanimados adoran. Acabaremos con sus codiciados amuletos "nuestra droga es el mundo y estamos convencidos de ello"

Un poeta serpiente es:
1. traducir en amoríos nocturnos una fuente de articulaciones y salir al mar, por donde el indefinido tiempo nunca ha pasado
2. antes que morir, un poeta serpiente vive, antes que ser amado un poeta serpiente ama
3. un poeta serpiente puede ingerir lo que sea, puede tragar lo que sea, puede coger como sea y con quien sea. Pero, su poesía forma parte del todo, se lo debe hasta a las hormigas, no debe olvidarlo
4. tendrá que escupir a las banderas, a los himnos, a las instituciones. Pero, podrá acuñar banderas, himnos e instituciones siempre y cuando haya aclarado que su interés sólo radica en hacerse de recursos: sí, si le ofrecen plata, reinos y países el poeta serpiente aceptará, porque no puede ser comprado, ya lo dijo antes Kafka.

La poesía telequinética será para nosotras el vehículo trascendental, porque el principio de cualquier canto es el silencio.

Declaramos lo siguiente:
a) somos indisolubles de la tierra y por ello somos invencibles
b) traemos la palabra rota y el corazón preñado de poesía
c) no somos zurdos ni diestros; somos poetas
d) hemos estado desde siempre, pero ahora nos hacemos visibles; no tenemos compromiso con la humanidad actual, si ustedes joden al mundo, ustedes tendrán que resolverlo
e) ni partido, ni sindicato, ni asociación, ni gremio: un poeta serpiente reconoce a otro poeta escuchándolo
f) POETA SERPIENTE ni mujer ni hombre sólo POETA SERPIENTE
g) Fusionista, pero cuando sea necesario contrafusionistah) Cualquier camino es vía para llegar a Dios, a conocerse a uno mismo, a conocer al mundo. A nosotras no nos interesa: nosotras creamos a Dios (además es una Diosa), nosotras nos conocemos, nosotras creamos al mundo.

¡Que las cosas que hay en sus cabezas se las han inventado ustedes mismas personas del tiempo!

¡Que toda su palabrería es arrogante, y descalifican a la lengua como si fuese cualquier cosa!

¡Que creen saberlo todo, y lo saben, y todavía se engañan!

No buscamos la inmortalidad, ni la esperanza de corregir el silencio. Venimos a recuperar nuestra esencia, nuestra piel, así que se quedarán mudos, sólo así entenderán cuanto valen las palabras, pero ni así se las devolveremos.

Edgar Khonde

Mixcoac 2007



*Este texto lo hemos considerado como el tercer manifiesto fusionista.

sábado, 16 de agosto de 2008

Primer Manifiesto FUSIONISTA


Manifiesto Fusionista

Carta a los poetas-serpiente

En el principio era ya el verbo
y el Verbo estaba con Dios,
y el Verbo era Dios.
Juan 1,1

…yo soy el primero y el último,
o principio y fin de todo…
Apocalipsis 1,17

Gotea la conciencia y la ciudad es una llama que huele a tierra mojada, en la frontera del tiempo un coche bomba estalla y los gobiernos se disputan el reino de los hombres, en este momento cae un kilómetro de silencio, la noche nos abriga, el cielo es rojo como los campos de concentración, como si fueran antorchas encendidas o caminos de sangre. ¿La vida nos puede seguir beneficiando? Si nosotros somos los herederos de la bomba h y de la contaminación atmosférica, si nosotros somos los que nacimos en un sitio colmado de dolor y de suerte maltrecha, después de toda paz concebida a fuego, a estaca mentirosa, a fe cegadora, después de siglos y siglos de idiotas bendecidos, después de un mundo que se consume como iceberg en el trópico, después de seguir con conductas determinantes y lineales; hoy el cielo es una nube con forma de serpiente. Qué despliegue militar vendrá mañana, a quiénes salvarán los proyectiles del imperio, la humanidad es un silbido que no encuentra ecos, de dónde vendrá la corrupción que corrompe las almas, el hombre siempre tiende a mutilarse él mismo, falta poco, los trinos no volverán, somos los nietos del gas mostaza y de las trincheras, los hijos de experiencias psicotrópicas, también, somos los primogénitos del verbo, en nosotros recae el tiempo, somos el primer segundo de luz y el último respiro. Somos poesía que sigue y sigue hasta morderse la cola, cual serpiente. Somos el fin de todo…
pero nunca seremos los poetas, que quieran cambiar al mundo con la mano izquierda,
y cobran con la derecha sus favores al sistema,
no seremos cerdos grandilocuentes.

En nosotros quedan los labios
del sueño eterno:
cada noche las luces se apagan
cada noche provoca un látigo al alma
un silencio inesperado,
agasajo de soles extintos,
poeta-sexo,
poeta-intelectual,
poeta de tradición sin progreso,
animal poético, aglomeración de perros
que comen de un pasado contrito
en un futuro incierto, technopoetas, barropoetas,
románticos en el siglo de la locura.
Estafadores son aquellos los que buscan y encuentran un narciso en medio del pantano,
ellos comen
gamuza de una calle sin luz,
ellos son los que callan por un premio de rosas que ya no crece,
los mudos de un mundo que se cae a chorros de miedo,
los mudos infiernijodidos de siempre,
los ciudadanos que van al bosque para prender una fogata y sentirse dioses,
y sin embargo quieren una televisión de 23 pulgadas y una rubia masajista
para cuando los calambres del destierro los acose.

Bardos del pedregal, bardos delincuentes, bardos académicos somos todos,
y los únicos que entienden nuestra putería son los alcohólicos y los sacerdotes de los paraísos no encontrados.
DIOS EXISTE en la caverna, y nosotros sus seguidores, los alquimistas de las letras,
lo amalgamamos todo y hacemos
silencio con las palabras,
oda de cañones insólitos,
oda para los poetas de rabia sabia,
oda para los villanos y para los merolicos,
para aquellos que se agazapan con un libro en las piernas,
muerte para los que prefieren el llanto en monedas, y no,
en la pubis,
ciudad lunar,
ciudad de gran Babilonia, de dios crucificado en la pared-monopolio,
un río, una calavera, seremos niños con incendios en las manos.
ustedes los serpiente, desparramen el verso como agua,
todas las corrientes nos llevarán al mismo mar,
al núcleo, a la matriz, todos los fuegos son el fuego y todas las piedras forman el templo,
no se pierdan en un lago
de latitud occidente o de altitud oriente,
fluyan,
sin yo de blasfemia-eterna y sin ellos de letras pueriles,
fluyan
somos del barrio, movimiento-concreto,
somos las serpientes que cambian de piel y dominan la forma,
no más mezquindad competente, no más
fondos claros y trémulos
no queremos a los alabadores de Midas en nuestras casas,
de nada nos sirve hacer manzanas de oro sin néctar dulce o podrido,
no mas literatura ortopédica, no a los curanderos baratos de la creación,

el verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua. Así habló Bolaño

soldados somos los de antaño, y los del futuro y los del presente,
quien quiera aplausos
que los busque con las piernas en la nuca,
y quien los obtenga que aplauda con los pies,
que para eso los puercos desean una embajada en Siberia
o en las Antillas o en el almacén de la jurisprudencia,
convencidos por la causa partidista o religiosa,
convencidos, porque ahí tragan los carroñeros, no porque tengan ideales
o se comprometan, ellos tiemblan ante dios y ante el diablo
nacionalistas vendidos al mejor postor o emancipadores del dictamen ortodoxo,
a ellos hay que darles su diploma y que se vayan.

Todo imbécil, tiene una cabeza previsora, un vientre, dos piernas y dos pies planos, pero jamás tendrá dos alas. así hablaba Marinetti

Amada imaginación, lo que más amo en ti es que jamás perdonas.
así habló Bretón
Así habla el fusionismo:
poetas-serpiente,
los verdaderos no desearán la fama, desearán un martillo
para romperse los ojos y romper el cimiento de las letras,
acomodarlas como más les plazca y ver al mundo con los ojos del cristo existencialista,
no hace falta flotar en la sien del martirio,
sólo hace falta el martirio
para reírse un poco de sí mismo y del otro,
seremos verdugos y crucificados,
empaladores y venas sangrantes,
la otredad como vasija del entendimiento y el yo como vasija
vacía que espera llenarse de luces y de agua,
no sobra el realismo incierto ni la trinchera clásica,
ni mucho menos el lumen del pecado.
somos tanto piedras como plata en el bolsillo de los perpetuadotes del pensamiento,
ciclistas en una aglomeración de baches, rotan y ruedan los amaneceres, mañana será mejor según los otros,
MAÑANA ES UNA NAVAJA QUE NOS INVITA A SANGRAR SIN DEJAR CHARCOS,
ellos no saben de dolor, ellos únicamente saben rasurarse con los huesos del vaticano y con las barbas del conformista, ellos gimen porque el sistema así se lo ha pedido, después; sólo juegan a vestirse de luto
para que los enterradores no los dañen con el corazón de los muertos,
no los dañen nunca por siempre en el caudal de las avenidas,
de las bienvenidas o de las regenteadas.
Nosotras las serpientes hablamos con la voz de los difuntos.

Poetas,
cierren los ojos antes de tirar una quimera de emociones,
un silencio o una blasfemia de intensidades,
no callen porque no pueden escribir sus nombres en las circunstancias del
pesimismo, no prefieran al amor como excusa, y no como lealtad al diablo,
que la podredumbre nos acompañe,
hasta decir máquina,
hasta que el acero nos consuma,
hasta morir por el eclecticismo del alma,
hasta decir desayuno impresionista, comida DADA, y gótico té.

El asco Dada dice: el arte viviría en el incesto, tragándose su propia cola, su cuerpo, fornicando consigo mismo, y el genio se volvería una pesadilla alquitranada de protestantismo, un monumento, una marcha de intestinos grisáceos y pesados.

aquí ya no hay princesas en el altar,
aquí ya no hay hadas ni bucólicas esperanzas,
aquí cada quien escribe como le va en la vida, aquí los clásicos somos nosotros
los otros son de mármol y no saben cuando les va caer el cielo,
fama la de las putas,
que se consagren las momias y las mentiras y el azufre amoroso,
el futuro es nuestro,
y los malditos parias del destino,
quieren consuelo para que sus poemas sean premiados
quieren crack y mierda
más, más mierda,

non plus ultra merde

aquí
comienza el bombardeo,

buscadores, del ácido aliento,
a la voz melancólica sumarte
que nunca volverá para pararte
la atómica bruma del pensamiento
asimila la fría voz del viento
no te quedes cual símbolo, inerte
malabarista sol en hundimiento
un ciego se levanta y ve la muerte
muerte, palabra trágica del hierro
hierro que forjaría cruz y tumba
tumba del cuerpo témpano y encierro
de la carne y del beso, piélago
profunda creación, la noche zumba
con la guerra con dios y con el vago.

Somos el asco en una fiesta del subconsciente, enfermos terminales en un partido de fútbol, somos absurdos por naturaleza, y héroes por salvar a los perros de la zoofilia eclesiástica, no nos interesa acabar con lo establecido, nos interesa entenderlo y compartirlo, tenemos miedo y aún así somos valientes, no nos callarán,

nosotros somos el destierro y el entierro, somos todas las formas en una sola,
el cataclismo se acerca,
en automático
viento polvareda así caduca la vida
así se pierde la historia
él ya lo sabe ha caducado su tiempo
el pez se ahoga y su carne se hincha
él ha muerto
no queda no queda
un sollozo un estallido un sordo
se cae a mitad de la noche y la sangre empieza a moler corazones
cristales y propaganda vuelan hoy es el fin hoy ya no lloverán mariposas
cansados estamos todos
las estrellas son estridentes rechinan por la calle
principio de siglo, la humanidad huele a carmín que se apaga
sigue
las estridentes estrellas rechinan por la calle,
la humanidad huele a carmín que se apaga,
la sangre muele corazones,
ya no lloverán mariposas,
el pez se ahoga
y así la vida caduca.
el fin
la sangre y la humanidad y el pez se ahogan
así la historia pierde y la vida caduca.


Poetas; todas las metáforas nos llevan a una sola, somos un verso solo y una sola palabra: afonía.




desierto, desierto, esto es el Apocalipsis, viento nevado y agua, después la sed nos consumirá.

Fusionistas, se nos acaba el tiempo, es el momento de cosechar los frutos y llevarlos a las alturas, es la hora de recolectar lo aprendido, para que no se pierda con el ruido de la muerte.




(arte) (arte) = ?
forma – fondo = x
forma + fondo = poesía





si no tienes nada que decir, córtate las manos,
los poetas-serpiente dejan una escama en cada letra.

Arturo Sodoma
Mixcoac 2007








Manifiesto técnico Fusionista


La serpiente que se muerde la cola forma parte de muchas antiguas civilizaciones y su significado es el fin de un ciclo: el círculo se ha cerrado.
El manifiesto Fusionista en cierta medida es un manifiesto apocalíptico ­–no se podría pretender de otra forma un manifiesto a principio de nuevo siglo- que, a su vez, trata de reunir todas las tendencias estéticas del siglo pasado, formas y fórmulas de creación sin dejar a un lado lo anterior, lo clásico; asimismo, es una llamada a la poesía y a los poetas hacia la unificación.
¿Por qué hacer un manifiesto con tendencia apocalíptica?
En el siglo XX, el progreso mercantilista, la evolución tecnológica y la destrucción masiva predominaron en la vida de los hombres; en un solo siglo se destruyó más que en toda la historia humana, el 50% de los bosques del mundo se han extinguido y el sobrecalentamiento global ya está haciendo estragos alrededor, con inundaciones y tsunamis; por qué no creer que este ciclo ha llegado a su fin. La contaminación del aire y del agua, los gases tóxicos que emanan las grandes industrias -de los cuales el 60% son responsabilidad de los Estados Unidos de América- y las guerras modernas han deteriorado este mundo. Antes había guerreros, la lucha era cuerpo a cuerpo, ahora con tan sólo apretar un botón, el mundo se acaba. Más allá de crear un cosmos fatalista, se trata de ser realista y objetivo ante esta situación que nos involucra a todos.
Después de haber explicado el asunto apocalíptico del fusionismo, pasaré a explicar la estética fusionista.

1: El silencio es el principio de todo ritmo, sin silencio la poesía no existe. La poesía visual, es el silencio que todo humano requiere para seguir vivo en este planeta de música frenética; en el interior se gesta el ruido que la imagen hace con sus líneas y curvas.
2: Se podrán emplear signos matemáticos: + > < - : =, y signos musicales. Además, todo sustantivo debe tener su doble, es decir, el sustantivo debe ir seguido, sin conjunción, de otro sustantivo al que esté ligado por analogía; ciudad-luna, como lo dictó Marinetti. Vivimos en la era de la velocidad y del caos.
3: Hay que dejar fluir al subconsciente, escribir en automático, después hay que retomar lo escrito con la razón, esto es, rescatar las perlas del lodo hasta llegar a hacer un collar con ellas. Al escribir en automático se plasma lo que nunca se dice cuando se escribe con la conciencia, pero también se encuentra mucha basura, hay que separar a la poesía de la basura y, si se tiene los elementos necesarios, se podrá utilizar la métrica y la rima, después de rescatar el sustrato del subconsciente.
4: La burla, lo irónico, lo absurdo, forman parte de la tragedia cotidiana, nunca dejar de implementar estos elementos. Asimismo la exageración barroca y las formas clásicas y la onomatopeya primitiva nos abrirán un mundo de posibilidades para completar al poema.
5: Todo lo que nos rodea es poesía, la destrucción lo es, el automóvil, el dedo, la ignorancia, el desacato, la promesa, el inodoro; pero hay que tener cuidado y emplear bien el fondo. Preferimos una oda al mal aliento que una oda a la cebolla.
6: El poeta comprometido no es aquel que tan sólo anda tras los premios, el poeta debe comprometerse ante su situación social e histórica, no puede dejar de lado los embates que a diario se viven, las desigualdades que genera el imperio, no puede callar ante los verdugos de la humanidad; el verdadero poeta no se encuentra con el amor al abrir una coladera, el verdadero poeta construye al amor, los poetas no se venden ni compran oportunidades. El héroe se hace héroe, el cobarde se hace cobarde y el poeta se hace poeta al verse al espejo y darse cuenta que es el último minuto que respira.
7: La poesía no se crea ni se destruye, únicamente se transforma, como el mundo. Es probable que se encuentre una nueva especie marina en las profundidades abismales; pero bajo el sol poético no hay nada nuevo, sus rayos ya se encargaron de quemar todos los rincones del humano; el mundo se está derritiendo. Así que es necesario conocer todas las formas poéticas y combinarlas entre sí, para dejar archivo de lo que fuimos; transformar, no destruir.
8: Las serpientes cambian de piel, pero nunca dejan de tener la misma esencia. El Uroboro ha dejado su piel en cada ciclo y no por eso deja de ser el fin y el principio de otra era. Los fusionistas reconocen a los primitivos como los primeros poetas, y también como los últimos. Cuando llegue el fin de nuestro tiempo tendremos que regresar a las cavernas y resguardar ahí nuestro conocimiento.
9: Escriban, escriban donde sea, en las paredes de las cárceles, en las banquetas de los parques, en los almacenes de mercancía ilícita, en el cuerpo desnudo del maniquí, en la boca del silencio, escriban en todas partes. Tomen las calles, las plazas, los cementerios, que la poesía camine por la metrópoli y por el horizonte rojo que se apaga con los cerros.
10: La poesía no se vende, se avienta como se avienta a las piedras, para descalabrar a quien lo necesite.






Arturo Sodoma
Mixcoac, 2006